Ей больше не нужна любовь

Ей больше не нужна любовь. Что вообще в ней такого? Страдания. Боль. Горечь. До чего доводит это «слепое» чувство она тоже знала. «Свихнуться можно» -произносила она про себя. Собственно и свихнулась. Белые стены, белый потолок, белая подушка. Слишком много белого. Этот цвет давил, съедал, разрушал ее как личность. Теперь она знает, почему в психбольницах так много белого. Что случилось с ней? Ничего особенного. Влюбилась. Наткнулась на безразличие. Снова влюбилась. Опять в него. И так по замкнутому кругу, изо дня в день, из года в год. А он, тварь, только смеялся. Бесчувственная мразь. Взял и уехал, оставив ее одну с никому ненужными чувствами. И снова дыра в сердце. Боль, которая никак не хотела утихать. Она разъедала ее изнутри, как разъедает паразит ствол дерева. Вроде, как и пора забыть, начать жить и надеяться на светлое будущее, но старые фотографии и воспоминания не давали ей начать заново. Повторяя себе, как мантру, что все забудется, она карабкалась к свету в черной, непроглядной тьме. «Ну, ничего, деточка. Все хорошо будет» -уверяли люди. Она верила, как пятилетний ребенок верит в Деда Мороза. Только лучше не становилось. А потом она поняла, что все слова пустые, заглушают боль ненадолго, а дыру внутри чем-то заполнять нужно. Дальше пошло по накатанной: сомнительные друзья, алкоголь, наркотики. Вроде боль притупилась, черная дыра начала затягиваться. Она поверила в это чертово «Все хорошо». Все до поры. Ломка- вещь хреновая, особенно, когда дозы вовсе нет. Моральные ценности еще не разрушились, сама понимала, что так дальше нельзя, кто бы помог выбраться из тресины. Оказывается, таких людей давно рядом нет, каждый осуждает. «Нахрен. Осуждайте дальше, вам не понять» - твердила она. Только понимать тут нечего, сгубила не безответная любовь, а жалость к себе. Только во время действия наркотиков она видела его, ощущала его прикосновения, чувствовала его дыхание. Она жила этим. От дозы до дозы. Как она оказалась в лечебнице? Очень просто. Отец умер, а она осталась одна. Ломки стали происходить чаще, а денег на новую порцию не было. Пришлось воровать. Девочка стала профессиональным карманником, а все для чего? "Чтобы закинуться наркотиками"- скажете вы. Нет. Для того, чтобы вновь увидеть его. Но очередная облава сыграла свою роль. Сначала наркодиспансер, а потом спихнули в психбольницу. А у него все отлично. Он женился, растет маленький сыночек и у него хорошая работа. Он ее совсем не вспоминает. Только иногда, когда звонит мама и дрожащим голосом говорит, что все хорошо. "Шизофрения". Это смешно. У нее не шизофрения. Она видит и слышит его. Разве любовь можно назвать психическим расстройством? Она просыпалась в его объятиях, улыбалась ему, сидя на белоснежной простыне. Он как всегда умничал, а она заливисто смеялась. Персонал качал головой: "Вот до чего доводят наркотики"-говорили одни. "Нет. Это все любовь"- твердили другие. Все проходит, и он пропал. Лекарства убили его, точнее ее воображение. Теперь она совсем одна в крошечной белой комнате. Только иногда она вздрагивала, когда дверь открывалась, и заходили санитары и медсестра. Очередной обход, снова шприцы, уколы, таблетки, но никакого результата. Ее больше нет. Есть только оболочка. Проще будет умереть. Никто не вспомнит о ней, а если вспомнят, то осудят. Так будет правильно. Так лучше. Она бы хотела посмотреть мир, изучить культуры других народов, увидеть закат, но последнее, что она видела, были белые стены лечебницы. Ей больше не нужна любовь. Что вообще в ней такого? Страдания. Боль. Горечь. Смерть.