Разговор с троллем.

С рожей киллера пришел он И жестоким, злобным тоном Он представился: "Ну, здрасте. Я- доброжелатель-тролль" Мол, гоняю я баклуши, Прочищать мне надо уши, Я- дерьмо, а сам он- Пушкин, И весь прекрасный он такой! Говорил мне, что я гадко, Безнаказанно и гладко Про убийства и про маты своевольно я пишу. "Ты не просто фанфы строчишь, Нашу честность ты порочишь! И за мат ты нам ответишь, А иначе придушу!" Я стыдливо застонала, Стала на жалость давить, Пораскинув "М-да, попала. Он ведь может и убить!" Он раздулся аж до крыши, Все позлить меня хотел. "Ты, как пить дать, меня не слышишь" А еще он молвил мне: -Нет, написать бы про романтику и сны, Про то, как нежно все вокруг и мило. Так нет, достала всех нас уже ты Историями тупых и злых дебилов. Я гнусна. Да спору нету! Утопила мужа летом. Расскажу все при всем свете, Но не шли меня ты в ад. Да, ведь ямы я копаю, Детдома я поджигаю. И над вопросом я гадаю: Сколько стоит родной брат? Только выпью литр текиллы- Так пишу я бред дебила. Письмена я на могилах выкорябываю в мел. Террористка и уродка, Дура, идиотка, сука. И вообще я мент-курилка. Приходите к нам в отдел! Где-то есть ли Рай Ментуры? Мне туда ох не судьба. Где-то есть ли Ад Ментуры? Так дорога мне туда. А в Раю одни красавцы, Все шикарное вокруг, Веселушки, песни, танцы. А поют все поутру Про величие романтики и снов, Единой всей любви и гуманизма. Ведет страна к успеху ряд слонов, А остальное- бредня дибилизма. И рассерженный истерик, Он же "милый, добрый критик" На меня за писанину Строгим словом укорил. "Ты нам обязана, хоть лопни, Написать где-то три сотни Песен про любовь и нежность Своей кровью, вместо чернил!" Думала: "Задрал, унылый. Что те надо-то, старик? Коль Иссус Христос ты, милый, Так вырви мой грешной язык!" Слушала, кивая вяло. А когда достал уже, Я сказала: "Пошел на хер!". Вмиг лишился он ушей! Но совесть-жаба мучает давно. И от расстройства неровного такого Как-то мне во сне явился Кейти Холмс, Бьющая Елену Ваенгу. И она била автоматом, Говоря слово такое: -Я явилась к тебе с приколом, Молвить, дескать, солнце встало, Что певицам грубым матом Крутость выражать не надо! А Ваенга извинялась, Просила прощения у журналюг, Вот такой вот сон приснился Мне уж ночью, дурочке. Но историю придумала я, как Пара романтичная сидела На скамье. На звезды так глядела. И учила живописный... Мат!