Плохой Поэт

Давно то было или нет, Жил-был на свете человек, Носил он шарфик и берет, Считал себя он выше всех. И день, и ночь писал в блокнот, Что думал, видел, замечал- Всю эту чушь и весь тот сброд- Поэтом себя он величал. И заполняла тот блокнот Мазня в количестве таком, Как трупы тот китайский морг, Как мой желудок анаком. Съел бутерброд- стих написал, Пошел гулять- поэма есть. Бумаги столько исписал- Ушел, наверно, целый лес. А раз в неделю, в выходной, На площадь гордо выступал И в виде стихов своих герой Всем философию толкал. А если кто-то возмущался, Чтоб прекратил нести сей бред, То за себя он заступался: «Вы- заурядность. Я- поэт!» Но как-то люди не стерпели: Все взяли вилы, топоры И кочергой его огрели, И на сожженье понесли. Собрали все его работы, Творца приставили к столбу, Коснулись факела блокнотов И тут конец пришел ему.