***
На подоконнике остывала чашка кофе. Тюль вздыхал от лёгких прикосновений тёплого вечернего воздуха. Мягкие тени легли на скромное убранство комнаты. Пальцы с жаром впивались в клавиши. В голове вязко скользили густые как джем мысли. Образы прошлого и того, чему никогда уже не суждено свершиться, сменяли друг друга, появляясь из трясины отчаяния, и неохотно уступали место новым, неторопливо уплывая прочь. Лицо обдало жаром, он вдруг услышал музыку. Музыку, что струилась сквозь еловые стенки фортепиано. Его музыку. Пальцы с жаром порхали по клавишам. Музыка закружила и завладела им без остатка. Никогда раньше у него не выходило писать. Лишь только играть произведения чужого гения. Но никогда свои. Вибрации мелодии резонировали с его разумом, с его чувствами, с его горем. Пальцы обессиленно пробежались по клавишам. Последняя нота взмыла под потолок и оборвалась. Щелчок. Шелестя магнитной лентой, диктофон заплакал в ответ на рыдания пианино. Не то! Недостаточно хорошо для подарка! Пальцы схватили нотную тетрадь и размашисто начали забрасывать шуршащие листы давно забытой грамотой.***
У подножия холодного камня с дорогим сердцу именем лежал лист бумаги, испестрённый точками и загогулинами. Чернила смешивались с дождевой водой и мутными каплями падали на рыхлую землю. Хмурое небо вместе с музыкантом плакало над последним пристанищем его музы.***
Посвящается Зуеву Сергею. Сегодня он ушёл навстречу предкам. 05 июня 2015 г.