эхо забытых строчек.

Когда ты успел пасть так низко Руслан, когда? Почему жизнь будто разделилась на "до" и "после", как только закрылось диалоговое окно с надписью "Максим Шабанов"? Ты стал сам не свой, потерялся во времени и пространстве, цепляясь лишь за осколки собственного счастливого прошлого. Не похожий на других, не похожий на себя. Ты стал его тенью, его слабой не пропечатанной копией, которую скомкали и швырнули в мусорку. Промахнулись. А ты сам веришь, что жив сейчас? Или же это проекция в твой воспаленный мозг, дабы дистанцироваться от такой несправедливой реальности? Может быть ты лежишь где-то в морге под стерильной простыней, пока твои родственники не спохватились о твоем отсутствии? Зачем ты так со всеми, Рус? Скрываешься, бежишь, падаешь и снова поднимаешься, продолжая путь. А в голове лишь шум, верно? Шум и вкус его губ... цвет глаз, родинка под ключицей и единственное "люблю", сказанное шепотом. И всего этого не вернуть, как бы ты ни старался. А ты ведь не старался даже. Посмотрел ему в глаза на прощание, сунул в руку смятую сотку и ушел, даже не развернувшись ни разу. А он ждал, долго ждал, борясь с желанием догнать и изменить решение по щелчку замерзших пальцев. Так не бывает, ты же знаешь. Зачем разорвал телефонные провода и кабели? Зачем лихорадочно удалял фотографии из телефона, выкуривая сигарету за сигаретой. Было больно, знаю. Но ведь был же шанс, почему не воспользовался им? Воспользовались тобой, точно? Ты же не был таким доверчивым, не был... Так почему вдруг стал верить каждому слову, вылетавшему с его уст? Почему убрал пачку Marlboro в дальний ящик, когда внутри сгорала потребность курить? Его губы самая главная зависимость. Была. А теперь Земфира разрывает динамики компьютера, а за одним и сердце в клочья, тут же соединяя заново. Перестань жить прошлым, парень, отпусти и забудь. Или сделай вид, что забыл. Тебе иногда кажется, что он вернулся в эту крохотную квартирку и сейчас выйдет из кухни, чмокнет в щеку и нальет горячего чаю. Но пока ты не отпустишь его, твой чай будет стыть на столе, в одной расколотой кружке. А ты в это время обратишься прахом, и вместе с сигаретным пеплом твои останки развеет холодный осенний ветер. Он все еще будет ждать. Но ждать будет уже не кого.