***
Осень. Понедельник. Около полуночи. На улице уже темно и холодно. Люди, вернувшись с работы, сидят дома вместе с кружкой горячего чая. Старый сторож на заправке выходит покурить. Посетителей нет. Забытая Богом трасса абсолютно безлюдна. Чувство свободы и вольности льётся через край. Хочется закрыть глаза и вдохнуть полной грудью осенней прохлады. Но сладостное мгновение длится недолго. Мимо старика на бешеной скорости пролетает дорогой спорткар, портя иллюзию мертвецкой тишины. Окна машины открыты, впуская в салон неповторимый ночной воздух. А её обладатель сидит в стельку пьяный за рулём, думая о чём-то своем, завороженно наблюдая за яркими фонарями вблизи, всматриваясь в огни города вдалеке и не обращая абсолютно никакого внимания на дорогу. Криштиану не помнит как и из-за чего он наорал на Лео; не помнит как оказался в клубе и как его оттуда выгнали; не помнит что пил; не помнит ничего. А сейчас всеми силами пытается вернуться на землю и вновь обрести способность здраво мыслить… Да что там! Хотя бы просто понять где он находится. С трудом повернув голову и потихоньку оглядевшись, замечает кожаное сиденье собственного салона. Сознание начинает возвращаться. Он сидит. В машине. За рулём… За рулём, черт возьми! Это ж надо было так напиться! Вздохнув полной грудью, португалец устало прикрывает глаза. Количество выпитого все-таки дает о себе знать, когда голова начинает раскалываться на сотни маленьких кусочков. Какой-то до тошноты неприятный звук тоже способствует этому, ударяя прямо по вискам. С трудом разлепив глаза и повертев головой, Криштиану таки нашёл источник раздражения. Это был телефон, разрывающийся от звонков и сообщений. Осторожно взяв мобильник дрожащими пальцами и чуть не выронив его от неожиданной вибрации, португалец всё же сумел разглядеть на экране знакомый до боли номер. — Ты ебаный придурок, Роналду! Я несся сломя голову в чертов Мадрид, чтобы услышать порцию крепких португальских ругательств прямо с порога? Меня достали твои постоянные истерики и бабское нытьё! Учти дорогой, я это больше терпеть не намерен, — звонил Лео. Конечно, кто же ещё? Кому ещё он нужен посреди ночи пьяным? До аргентинца сквозь трубку донёсся шум дороги и ветра, залетающего в открытые окна на большой скорости. — Постой… Ты в машине…? Совсем сдурел?! Нажрался до потери пульса — и за руль?! - шок, страх и дикий ужас, окутавший каждую клеточку тела Месси, казалось не сравним ни с чем. — О чём ты, Лео? Я абсолютно трезв, — заплетающимся языком пробормотал португалец. Холодный ветер помогал потихоньку приходить в себя. Португалец уже мог сфокусировать взгляд на городе, который рассыпался миллионами огоньков в паре метров от дороги. Аргентинца он больше не слышал, зачарованно разглядывая ночную столицу. Сотни людей проезжают здесь, но единицы обращают внимание на прекрасный пейзаж этой забытой местности, глазами лишь сосредоточенно изучая дорогу. Но видимо они не зря так поступают, понимая опасность, которой себя подвергают. И Криштиану бы понял, если бы в этот момент хоть краем глаза смотрел на дорогу. Он бы увидел двойную ядрено-белую сплошную линию разметки, отражатели, и резкий поворот… — …ты меня слышишь вообще?! — Продолжал кричать Месси. Вдруг в трубке раздался оглушительный, выбивающий напрочь барабанные перепонки, звук. Лео подпрыгнул от неожиданности, нахмурился, а через пару секунд пошатнулся и побледнел от осознания. — Криштиану…? — дрожащим голосом позвал аргентинец. Тишина в этот момент пугала до смерти. — Р-ронни? — в ответ послышались лишь частые гудки. Телефон с дребезгом выпал из рук онемевшего от ужаса каталонского нападающего.***
Лео не знал куда себя деть. Он съехал по стене вниз и теперь сидел на полу, обхватив колени руками, покачиваясь туда-сюда в такт ударам сердца, как психически больной, отсчитывая вслух каждую пройденную секунду. Его крупно трясло. Самое ужасное — знать, но не иметь никакой возможности помочь. Конечно, он уже по десять раз обзвонил все столичные больницы, но ни в одной из них звёздный реаловец замечен не был. Он несколько раз порывался встать и поехать, да только куда? Куда могло занести этого эгоистичного португальского выродка на этот раз? Спустя тридцать минут мучительного ожидания, раздался звонок. Лео сорвался с места, пулей подскочив к мобильнику. Звонили с телефона Криштиану. — Здравствуйте, вы знакомый сеньора Роналду? — тихий женский голос начинал пугать с первых секунд. — Д-да… — Ваш номер телефона отображался на экране. Полагаю вы последний с кем разговаривал пострадавший до аварии? — Аварии? — руки предательски дрожали. — Кем вы приходитесь сеньору Р… — Друг! Я его друг! Что с ним случилось? — не дав закончить девушке, на одном дыхании выпалил аргентинец. — Не вписался в поворот, — сердце Лео пропустило удар. — Сейчас он доставлен в больницу в критическом состоянии. Парню повезло, что мы проезжали мимо. — Куда ехать? — Пишите…***
POV Криштиану Где я? Вроде ещё пару секунд назад видел дома, деревья, огни города, а теперь ничего. Темнота. Чувство полёта. Я куда-то лечу? Да вроде не собирался… Наверное сон. Тогда почему я слышу голос? Мужской голос. Такой знакомый… Кому он принадлежит? Надо открыть глаза и посмотреть. Почему я не могу открыть глаза? Стоп. Не могу пошевелить ногой… рукой… вообще ничем не могу пошевелить! Тело меня не слушается… Ничего не чувствую! Я... умер? Так выглядит смерть? Конец POV***
В больнице было тихо и пусто. Лишь один человек сидел, обхватив руками голову, перед палатой, из которой то и дело раздавались голоса врачей. Аргентинец думал, что умрёт от ожидания. Он сидит в одной позе уже около часа. Руки трясутся, зубы стучат, а ноги сводит судорогой. Несмотря на то, что ему давно советовали ехать домой, Лео сидел. Случай оказался действительно тяжелым, с почти абсолютной вероятностью плачевного исхода, но опытные доктора обещали сделать всё возможное и Лео сидел. Он не настраивал себя на хорошее, не ждал чуда. Даже просто думать не получалось. Мысли путались и сосредоточиться на чём-то конкретном было до невозможного трудно. Спустя ещё кучу бесконечно длящегося времени, дверь наконец открылась. Из палаты начали по-одному показываться врачи, предзнаменуя выход главного, которому выпала честь вынести окончательный приговор. Лео, как загипнотизированный смотрел на дверь, не моргая. Каждый удар сердца эхом отдавался в голове. Но вдруг, что-то сработало в мозгу каталонца. Внезапное осознание, что он не хочет, не может услышать вердикт. В одно мгновение он вскочил на ноги и сломя голову ломанулся к выходу. Стоило пересечь входную дверь больницы, как он побежал. Быстро-быстро. Не разбирая дороги и не замечая препятствий.***
Наверное никто не сможет объяснить, почему Лео убежал. Может в какой-то момент почувствовал… знак, почувствовал, что уже не сможет уйти, если задержится здесь ещё хоть на секунду. А может просто испугался. Побоялся, что не сможет принять правду, не сможет смириться с потерей… Никто не в состоянии ответить, что сподвигло его на такой поступок.***
Тем временем где-то в палате, с Божьей помощью выведенный из комы Криштиану очнулся с амнезией.