Андреа

На улице льет с самого утра. Ветер пронизывает до костей. Холода в этом году наступили как-то внезапно. Она стоит на крыльце, держится за перила - мокрая одежда, мокрые волосы - и дрожит, пытаясь как можно сильнее закутаться в пальто. Ее немного шатает, и ты понимаешь – она пьяна. - Андреа? Последний раз ты видела ее на улице рядом с издательством. Она стояла на другой стороне дороги, ждала тебя. Поймав твой взгляд, улыбнулась и помахала рукой. И ты была уверена, что видишь ее в последний раз. И как бы тебе не было грустно от этой мысли, ты не отреагировала. Ты осталась такой же невозмутимой, как и всегда. Безразличной. А сейчас она стоит перед тобой. Улыбается, несмотря на холод, несмотря на дождь. - Миранда, - голос срывается, она делает шаг к тебе, с трудом сохраняя равновесие. Не сводит с тебя глаз. - Я... – замолкает, убирает мокрые волосы с лица, хмурится, словно пытаясь что-то вспомнить. Потом снова широко улыбается: - Как же ты красива!.. – мечтательность и восхищение в голосе. От дождя руки у нее мокрые, но все равно теплые. Она касается твоего лица, а ты даже не знаешь, как на это реагировать. Просто стоишь. Молчишь. Позволяешь ей. - Боже, как ты сводила меня с ума! Эти вечные придирки. Эти чертовы немыслимые задания, - нежные прикосновения к щеке. И голос у нее такой легкий… - Ни минуты покоя. Ни секунды, чтобы расслабиться. Так порой хотелось тебя убить! - Андреа... – выходишь из оцепенения, пытаешься быть строгой. Но она лишь хихикает по-детски и прикладывает палец к губам. - Тихо, - делает еще шаг. И теперь она совсем близко. Ее руки скользят по твоим плечам - дальше - и останавливаются на талии. А ты даже не можешь понять, почему до сих пор это терпишь, почему просто не отправила ее домой. Но прежде чем ты успеваешь все-таки возмутиться, ее губы накрывают твои – вкус мартини и апельсинового сока. Нежный несмелый поцелуй. Теплые губы, теплые руки и ее мокрая одежда. Она притягивает тебя к себе. - Андреа... – пытаешься отстраниться от нее, но она не пускает. - Андреа. Прекрати! – строго и холодно. Она кажется непонимающей и потерянной, когда ты резко отталкиваешь ее. - Я... – она отворачивается, собираясь уйти. Ловишь ее за руку. - Стой! Глупая девчонка, - с нежностью в голосе ласково касаешься ее щеки. - Пойдем в дом, ты ведь совсем промокла. Поначалу она смотрит на тебя в недоумении - алкоголь замедляет все реакции, и твои слова доходят до нее не сразу. Наконец на лице появляется широкая улыбка. Она кивает - так, что волосы рассыпаются по плечам - и сильно сжимает твою руку. Ты не знаешь, что будет завтра, когда она протрезвеет. Но ты никуда ее не отпустишь.