Я - Король Ада

      Комната наполнялась. Казалось, что скоро места не будет для новых посетителей. Они все собрались здесь, чтобы увидеть, как умирает Король. На их лицах ликование, радость, восхищение картиной. Никто не знал друг друга, но их объединяла цель, смысл — Король, который оставил отпечаток на каждом из них. Они все знали его, чувствовали ненависть, отвращение, презрение. Он оставался один среди своих «знакомых», с простреленным телом и ведьминым мешочком в кармане, который так бережно делала его мать.       Она с любовью складывала ингредиенты для смерти своего сына. Наверное, в такой момент можно было увидеть ее материнскую любовь, которую она прятала от него. Она стелила смертное ложе, напевая колыбельные, пытаясь наверстать упущенное того, что она не делала для него в детстве. Так перед смертью она побудет примерной мамой, облегчит страдания сына.       Король лежит. Перед ним есть выбор: бороться или быть побежденным ими… Всеми, кто пришел посмотреть на то, как он умирает. Толпа требует мучений, боли, криков, а он молчит, блюет кровью, которая быстро испаряется красной дымкой. Молчит… А так хотелось его терзаний, его мольбы прощения за каждую жертву, которая сейчас стоит перед ним.       Он отворачивается от них… Внутри все умирает, он чувствует это. Король закрывает глаза. Вот и настал момент. По комнате проносится радостный шепот. Ты слышишь это? Нет? Прислушайся… Я слышу, как кто-то громко, сильно произносит: — Король умер.       Да. Я умер. Все свое время я делал так, чтобы мои жертвы умирали медленно, истекая кровью, крича и проклиная меня всеми известными словами, или просили пощады, истерзанными губами. Я помню каждую смерть, это мое наслаждение, мое вдохновение.       А как же я умирал сейчас? Быстро. Как выстрел из оружия. Как сказанные слова в порыве злости. Как разрушение мира… Не целого, а лишь моего собственного. Выстрел. Как мало действий, как много последствий. Те, кого я убивал, пытал, смотрят на меня … Они пришли послушать меня, увидеть мое громкое падение, позлорадствовать, что их палач, наконец, получил по заслугам. Ждут, когда я буду речь толкать о чувствах, понимании, любви? Раскаяния моего ждут?       Вкус крови во рту…       Нет-нет. Достаточно для них. Я каждого знаю. Вот тот в углу — ему я вырвал язык, потому что он постоянно молился, а меня бесило. Девушка возле него — была непослушной любовницей, пришлось присмирить, увлекся… Как она проклинала меня на пыточном столе, мурашки по коже, я до сих пор слышу ее голос. Прекрасно могла подобрать эпитеты, которые полностью характеризовали меня как личность.       Чертова кровь. Чертовой ведьмин мешочек. Всего скручивает, выворачивает, естество горит, терзается, я бы все отдал, чтобы прекратить эти мучения. Маман прекрасно поработала. Не пожалела для меня сил, подыскала сильное заклятие. Мамина забота — что может быть лучше?       Я пытался ее простить. Я принял Лосяру со своей Белкой. Пытался простить то, что они мне сделали в церкви. Хотел быть хорошим парнем. Играл шикарно свою роль, хоть чувствовал, что «Оскара» не дадут. Не оценили, не пропустили в победители, вогнули пулю, подсунули мне мешочек. Решили медленно убить, в мучениях, в боли… Я бы тоже сделал так же, но более умно. Им еще учиться.       Блевать собственной кровью — не мой конек, но приходится, ведь мешочек действует. Все ждут, когда умру. Когда упаду я самый низ, извинюсь за то, что делал. Что вдруг на меня найдет озарения того, что все эти триста лет моей демонской жизни я провел не правильно? Глупцы!       Я — умер. Я был ранен в тот момент, когда увидел, кто стрелял. Я умер в тот момент, когда услышал о свиньях. О нет, мои жертвы, Лосяра, мама, мир… Нет-нет. Вы не оценили хорошего Короля. Вы не оценили мой красный цвет, мое смирение, попытки стать немного лучше… Теперь уже поздно. Мне не впервой умирать, но каждая моя смерть — это поднятие на одну ступень выше.       Я снова слышу голос, такой сильный, громкий, он звучит во мне, в моем естестве. — Король умер. Да здравствует Король.       Я возрождаюсь, возвращаюсь к начальной точке. Я встану на ноги и покажу свою мощь, силу, естество. Вы будете дрожать, вы будете бояться произнести мое имя. Вы будете его бояться. А красный цвет — это мой цвет, и мои руки еще окунуться в вашу кровь. Я напишу ею свою новую историю. Никто не сможет перейти мне дорогу — у них не будет ног. Никто не сможет сказать слово вопреки моему — у них не будет языка. Никто не сможет посмотреть на меня, если я не захочу этого — у них не будет глаз. Лишь я буду решать, что им позволено, ведь я — Король Ада. Ведь я — Красный Дым.       Я поднимаюсь. Как все удивлены, что я еще жив. Призраки моих жертв убегают, оставляют единственного живого человека — Лосяру. Бегите, крысы, убирайтесь с моей дороги. К вам будут прибавляться еще сотни. А ты… Ты предатель, останешься со мной. Посмотрим, смогу ли я оставить тебя в живых. Король возродился. Начинается Красная Эра правления. Король умер, но фигурально. Он возродился, чтобы показать свою силу, свою мощь. Его красные глаза спокойно смотрят на Сэма, но в них горит весь Ад. Король почувствовал свою силу, воссоединился со своей «душой», он тот, кем является все эти века, он демон, он Король.