Часть 1
8 сентября 2012 г. в 12:06
Мои волосы больше не пахнут походным костром,
На рассвете не будит туманно-промозглая сырость.
Я не пью больше горький, сшибающий запахом ром,
На который мы тратили мелочь в дешевых трактирах.
И давно похоронен тот плащ — с ним так много прошли —
Потерявший свой цвет от дождей и ночевок под небом.
И без дела стоят сапоги в придорожной пыли,
И доспех — между шелковых платьев смешной и нелепый.
Я отвыкла с утра умываться в холодной реке,
Просыпаться от шороха, мерзнуть в дырявой палатке.
И совсем незаметно к твоей прикасаться руке,
И с улыбкой следить, как сжимаются пальцы украдкой.
Я теперь не клинки и доспехи, а шелк и парча.
Королевская стать, «Ваша милость» и светская львица.
Под батистом перчаток — мозолями след от меча
И болит на погоду тот памятный шрам на ключице.
…Улыбнусь, без стеснений в ладонях сжимая твою.
«Денерим, поприветствуй же нас, победителей Мора!»
…Только где та девчонка, что выжила в первом бою
И дрожит возле тела впервые убитого огра…
(К.В. 8.09.2012)