Когда ты играешь

      Сегодня я решил прийти в студию пораньше и спокойно настроить свою красавицу, пока никого из парней ещё нет. Посмотрим, как ей понравятся эти новые струны, которые я купил вчера вечером. Сейчас приду, натяну… поимпровизирую немного. Может, и для нового альбома что придумаю. А то Родж ругается, что я, видите ли, не слишком креативен в последнее время…       Мои вялые мысли прервало какое-то шевеление в студии. Похоже, я уже не первый. Ладно, если там засел Рик, то, может, мои планы и не порушатся. Он никогда не мешает мне работать, а только восторженно смотрит, как я играю, и молчит. Когда я запинаюсь и не могу подобрать нужный аккорд, он невесомо касается своих волшебных клавиш и выдаёт именно тот звук, который я сам не в силах найти. Я не знаю, как он это делает, но иногда мне кажется, что он читает мои мысли.       Захожу. Смотри-ка, и правда Рик. Сонный какой-то, он тут, что ли, ночевал?       — Привет. Ты чего в такую рань прискакал? — подмигиваю ему и направляюсь прямиком к моей милой девочке.       — Хотел поимпровизировать немного. Мы же вчера твоё соло не доделали, так вот мне ночью пришла идея, как его украсить, — Рик бросает мне хитрую улыбку и начинает медленно играть что-то неопределённое.       — Мм. А я вот струны новые купил, хочу попробовать.       И вдруг меня словно током ударило. Огненная волна прокатывается по позвоночнику, и я содрогаюсь. Неужели простой звук может так на меня действовать? В голове проносятся воспоминания о последнем нашем выступлении. В тот вечер я был хорош, как никогда. Моя красавица стонала и рычала, реагируя на мои ласки, и чем настойчивее я ударял по её струнам, тем сильнее заводился сам. Не раз и не два я был на пределе, и, когда концерт закончился, пожалуй, ни одна женщина уже не смогла бы удивить меня. Но ведь гитара — это совсем другое. Это мой инструмент, продолжение моей сущности, инструмент, дающий выход моему подсознанию. А это… чёрт, Рик, что ты со мной делаешь?       Я чувствую, как тесно мне стало в джинсах. К горлу подкатывает ком, дыхание учащается. Если он сейчас не остановится, меня на куски разорвёт, как хомяка. Но Рик явно не собирался останавливаться. Перед глазами плывут всевозможные фантазии, и тело незамедлительно откликается на них. Я закрываю глаза. Глубоко вздыхаю. Не помогает. Рик берёт выше, и образы становятся ещё ярче и безумнее. Ещё выше. Я начинаю задыхаться. Рик ласкает мой слух фантастически прекрасными, страстными пассажами, мгновенно перерождающимися в чувственные образы. Я уже готов взорваться, но его напор всё не стихает. Кажется, это длится целую вечность. И вдруг он останавливается. Я содрогаюсь всем телом и понимаю, что пришла долгожданная разрядка. Чёрт, это же были новые, чистые штаны… Восстанавливаю дыхание. Может, он и не заметил. Открываю глаза. Напряжение понемногу спадает, и по всему телу начинает разливаться знакомое чувство приятной теплоты. Картинка перед глазами постепенно приобретает чёткость.       Только сейчас я осознаю, что всё это время сжимал в руке гриф своей гитары. Фрейд бы оценил. С некоторой брезгливостью разжимаю пальцы. На ладони больно отпечатались струны, которые я так и не успел снять. Делаю невозмутимое лицо и поворачиваюсь к нарушителю моего спокойствия. Рик с ангельским видом смотрит на меня своими огромными глазами.       — Тебе понравилось? — Он хитро улыбается и не отрывает от меня взгляда, начиная играть снова, но уже что-то гораздо более нейтральное.       — Рик, что это было? — Я стараюсь ничем не выдать себя и свою реакцию на его музыку.       — Это для тебя, — он прикрывает глаза и начинает что-то напевать, тихо-тихо. Мне не слышно, что именно, но как будто бы про птицу. Вспоминаю, что хотел поменять струны и отворачиваюсь.       — Не нужно стесняться, Дэйв, — тихий, но твёрдый голос Рика бьёт мне в спину, словно брошенный камень, — ты ведь почувствовал? Твоя гитара действует на меня так же. Каждый раз, когда ты играешь.