N144

искать в себе нечто большее, чем снаружи, исповедаться, не отпуская свои грехи, зарекаться – никогда не писать стихи, ни единой строчки. так легче. так лучше. но достаёшь из морей своих, северных и больных, первое слово и так по наклонной, вниз, и так с вавилонской башни и прямо в воду, спасаясь от пламени, что у тебя внутри, и которое ты никогда потушить не сможешь. оставляя в себе что-то большее, чем снаружи, обещая другим, что ты завтра же старше, лучше, обещая самой себе ни единой строчки, которые душат, которые самые-самые нужные. помнишь, когда написал ты свой первый стих? ты чувствовал это ярче, безумнее, глубже… у меня от стихов догорает нутро до дыр, зарекайся иль нет, но от этого не спастись, ты молчишь, ищешь некого бога в своей груди, но там нет ничего, кроме дыма и пустоты, кроме холода рук, бледной тени и тёплых губ - он приходит к тебе, когда ты так устал гореть. закрывает глаза, ищешь пальцы его во тьме, он смеётся и тихо, в уши то первое слово, после которого в пекло и так по наклонной, после которого больше дороги нет.. и мы вновь ищем нечто большее, чем снаружи, желая быть сильными, лучшими, трезвыми, нужными. мы даже клянёмся когда-нибудь бросить стихи, чтобы ни строчки, чтобы не мучило но он приходит к тебе, когда ты так устал гореть… 24.11.15