Тёплый затылок

Лекция по дискретной математике. Теория графов, матлогика, множества. Шестой ряд от доски, ряды пёстрых спин перед глазами. Клеточка, полосочка, чёрные, белые, свитера, рубашки, кардиганы... Ни черта не видно с доски. От назойливо - яркого света люминесцентных ламп хочется закрыть глаза. Взгляд рассеянный, ничего не ищущий, блуждающий, скользит с доски на стену, потолок, пол, снова на стену, на соседние парты. И тут вдруг - блямц! - останавливается. На нём. На человеке с самым тёплым затылком. Чуть сутулые, неширокие плечи. Подрагивают в такт с пишущей лекцию рукой. Слегка оттопыренные уши. Мягкий изгиб шеи,плавно перетекающий в светло-русый затылок. Не чувствует взгляда, который просверливает ему спину. Прощупывает. Исследует вдоль и поперёк. Мысленно проникает под серый кардиган, чтобы снова почувствовать под руками линию позвоночника. Буквально облизывает. Воспоминания обжигают подушечки пальцев. Хочется,чтоб все было,как тогда. Чтоб ни о чем не думалось. Чтоб от крышесносящих ощущений кружилась голова, а разум отключился ко всем чертям. "...- Я же вижу, ты хочешь... - Иди ты..." И румянец,предательский румянец на щеках. От того,что все так явно-неправильно. От того,что хочется продолжения. От понимания того,что так и должно быть, что это то,что сейчас так необходимо. Бешено колотящееся сердце. Глаза закрыты. Нетерпеливые руки блуждают по груди, оглаживают живот, подушечки пальцев скользят по ребрам на линию пресса. А потом ниже. Туда... Слишком странно. Слишком неправильно. Но именно сейчас,в эту минуту, всё должно быть только так,а не иначе. Горячая пелена встаёт перед глазами. Волны жгучего, постыдного удовольствия накрывают с головой. А в комнате сгущается тишина. Нависает неловкость, которая, впрочем, тут же сглаживается лёгким поцелуем в краешек губ. "...- Поцелуй меня. Вот так. Да... А теперь слушай: не стесняйся и ничего не бойся..." И снова руки, его руки по всему телу. Слишком хорошо,чтобы признаться в этом. Слишком хочется продолжения,чтобы сохранять крупицы разума. А тонкие пальцы уже скользят по ширинке его джинсов. Туда. Оглаживают. Слегка, не сжимая. Но даже этого достаточно,чтобы худые плечи напряглись, спина вытянулась в струну,а руки,чуть подрагивая, застыли,вцепившись в края клавиатуры ноутбука. Горячо. Блин,как же горячо. Лёгкая пульсация словно бы перетекает в пальцы,посылая волны энергии. Делая воздух в комнате ещё тяжелее. Дышать становится трудно. И вдруг - отстраняется. "...- В чем дело? Что не так? - Все прекрасно. Более чем. Просто...нужно,чтобы крыша оставалась на месте..." Выдох. Одновременно напряжённый и расслабленный. Потому что хочется зайти дальше. Потому что под ширинкой пульсирует дикое желание, требующее продолжения, требующее вернуть обратно туда нежные, ловкие пальцы. Нельзя. Нужно делать вид, что просто друзья. Хотя уже давно передружили. Голова на плече. Ласковые руки, блуждающие под свитером,едва касающиеся подушечками пальцев. Одна очерчивает мышцы груди, пересчитывает ребра, касается напрягшегося пресса. Другая - на спине. Гладит выступающие позвонки. Проводит по выступающей линии лопаток и задерживается на пояснице. И вдруг...тихий поцелуй в макушку. После которого все внутри переворачивается во сто крат сильнее, чем от всего того,что произошло чуть раньше. Потому что так не целуют тех,кто ничего не значит. Так не целуют тех, от кого просто хотят секса. Так целуют,только если что-то значишь. И сердце заходится в бешеном ритме. Потому что неясно, чего ждать. Кому верить. На что рассчитывать. Подвешенное состояние. Дамоклов меч над головой. В любую минуту все может полететь к чертям. Но пока он здесь, ничего больше не важно. Пока есть взаимное притяжение. Пока есть вот эта душная комната и его руки. А потом - последний поцелуй на лестничной площадке. Пока никого нет. Никто же не должен знать. Слишком рискованно. И потом конец. Сама отказалась. Сама виновата. А что ещё оставалось? Может,будь где-то внутри меньше совести, больше бесстыдности и стервозности, всё так бы и катилось. И устраивало бы обоих. Но нет. Разорвалось. Закончилось. А теперь больше нет места. Не нуждается. Есть постоянные отношения. Есть учёба. Есть увлечения. И все. Хватает. Теперь отгораживается. Замкнулся. Секреты, недомолвки. Уклончивые переписки. Не нужно. Так ведь это взаимно. Или...нет? Или не похер? Или почему тогда взгляд останавливается на его затылке? И что-то внутри надламывается и ухает куда-то вниз. В головокружительную пустоту. В тянущее ощущение ниже пупка. Почему?... *** Дискретная математика. Три минуты до конца пары.Теория графов. Матлогика. Множества. И теплый затылок перед глазами. Да какое там.