Серые Странники

Они стояли на Вершине Мира, именно так жители назвали это место. И они были правы. Ветер трепал серые плащи странников. Еще немного, и они вновь тронутся в путь. Женщина стояла на самом краю и смотрела вниз. А мир жил. Да, жил. Жил своей обычной повседневной жизнью. Рос, развивался, создавал свою неповторимую историю. И не знал, что за ним наблюдают. И прощаются. - Вот видишь, все оказалось намного проще, чем ты думал, - женщина обернулась к своему спутнику, стоящему позади. - Да. В этот раз, - откликнулся он, не откидывая капюшона плаща, серой тенью скрывающего лицо. - Ты собираешься считать? – иронично усмехнулась женщина. Ветер трепал распущенные волосы. С каждым порывом ветра они меняли свой цвет. Черты лица тоже неуловимо менялись, тем не менее оставаясь узнаваемыми. Она одновременно казалась и очень юной, и бесконечно мудрой. У ее спутника наверняка можно было увидеть те же метаморфозы, если бы капюшон хоть на миг откинулся. – Сколько их было? А сколько их еще будет! - Ты права. Но знаешь, каждый раз мне немного грустно их покидать. Будто я оставляю за спиной часть себя, - задумчиво произнес он, не сводя взгляда с жизни, кипящей внизу. - Так и есть, - не стала спорить его спутница, - мы отдаем им часть себя. Даем им жизнь и отпускаем. Дальше они живут самостоятельно, неся НАС в себе. А мы забираем их часть с собой. Мужчина грустно усмехнулся. Он не любил прощаний. Это значило вновь уходить. Оставлять за спиной слишком многое. Снова искать, начинать все сначала. Раз за разом. Но одновременно это пьянило. Манящее чувство перемен. Как будет в следующий раз? А вдруг именно он и будет последним? - Мы найдем, - женщина легко коснулась его плеча и ободряюще улыбнулась, глядя ему в глаза, и никакая тень не была помехой. – Мы обязательно найдем. Вот увидишь! Через минуту каменный уступ опустел. Только ветер продолжал вольно гулять в вышине. Единственный, кто неизменно провожал их в путь. И, пожалуй, единственный, кто знал об их существовании. Кто они, эти Серые Странники? Боги? Или вечные бродяги по дорогам Вселенной? Что оставляют они позади, умирая и вновь возрождаясь? Что ищут в бесконечных скитаниях? Они сами уже не помнят. Или еще не помнят. Время не властно над ними. И лишь время их единственный спутник. И вот, рождаются и умирают Миры, и Серые Странники вновь пускаются в Путь…