Голодные игры: леди и бродяга

Я стою и смотрю на заходящее солнце, свет которого заполнил все небо, землю и спокойную воду. Зрелище захватывающее... Если бы не предательские слезы, стекающие по моим щекам...

***

Я сижу в нашей домашней библиотеке и читаю книгу, к которой возвращаюсь уже ни первый десяток раз. Родители на работе. Отец занимает высокую должность в Капитолии и является сотрудником службы безопасности Панема, а мама – ведущий специалист, пользующийся огромным авторитетом, в собственном медицинском центре. Так что я дома одна. Даже нет охраны, в роли которой обычно выступают мои няни – наша семья считала, что для нашего семейного очага не нужна охрана, ведь из незваных гостей никто не проникал к нам в дом вот уже приличное количество лет, а вот на улице все иначе: родители говорят, что там опасно, из-за чего за мной теперь всегда ходят «конвоиры», а ведь порой хочется с кем-нибудь пообщаться «с глазу на глаз», без присутствия посторонних. Наши служанки сейчас находятся внизу, в подвальном помещении. Там располагаются их комнаты, прачечная, комната отдыха и помещения для занятий домашними делами. Так же там находятся различные швейные инструменты, гладильные доски, утюги и прочие вещи по уходу за домом и его обитателями. Я люблю готовить, и, несмотря на доводы родители, я все же продолжаю заниматься этим. Вот и сейчас я решила пойти на кухню и взяться за приготовление своего любимого лакомства – яблочного пирога с корицей. Спускаюсь по лестнице, переступая с одной ступени на другую. И вдруг слышу шорох. «Наверное, это Верония», — подумала я. Та женщина, имя которой пришло мне в голову, отвечает в нашем доме за уборку. Иду по направлению к кухне, как вдруг чья-то горячая ладонь одним резким движением обхватывает меня за талию, а другая закрывает мне рот. — Будешь сопротивляться – пожалеешь, — слышу рядом со своим ухом мужской голос. «Как этот человек пробрался в дом?» — задаюсь вопросом я, пребывая в состоянии ужаса и оцепенения. Я пытаюсь выровнять дыхание и взять себя в руки. С силой наступаю на ногу тому, кто набросился на меня сзади, и тот так же резко, как и схватил, выпускает меня из своих объятий, вскрикивая. Я тем временем бросаюсь на кухню в поисках оружия. «Сковородка подойдет», — проносится в голове у меня и я, схватив свое оружие, медленно направляюсь в сторону гостиной. На полу валяется свернутый платок, я смотрю на него с опаской, как будто он может взорваться от моего неосторожного движения. Но нет, он не взрывается. Аккуратно поднимаю его, разворачиваю и не могу поверить глазам – в свертке находится шприц. Я только сейчас ощущаю смесь, создающая терпковато-сладкий запах. Какой-то знакомый аромат, но вспомнить не удается. А источает его... платок? «Нужно рассказать об этом отцу… Правильно, и за тобой будут ходить по пятам даже дома», — думаю я, противореча сама себе.