Потерять нашедшего

— Эй, Хиро, у нас есть что-нибудь поесть? — Лениво прозвучал вопрос сквозь тонкую стенку. — Скоро всё будет готово, — с явной улыбкой в голосе ответила девушка, заглядывая с улицы в комнату, из которой донесся ленивый ломающийся мужской голос. — Позови тогда, ладно? — отвернулся он от неё, вновь задумываясь о чем-то своем. — Хорошо, — нежно ответила Хиро, скрываясь за стенкой, — Ябоку… По словам Хиро, в доме которой он очнулся несколько недель назад, она нашла его рядом со своим домиком, избитого, в рваных вещах, и обобранного до нитки. По её предположению, его ограбили, а чтобы не нашли, решили устранить. Хотя здесь возникает несостыковочка: как именно он оказался у этого дома? Она не знала. А он не помнил. — Ябоку, хватит лежать, иди есть. Хиро нравилась ему. Она добрая, ласковая, у нее нежный голос и мягкие теплые руки. А ещё очень выразительные глаза и милая улыбка. Она хорошо готовила, делала всю работу по дому, говоря, что это её женский долг. Ябоку знал, что она старше, чем выглядит, но сколько именно ей лет он не знал. А она не отвечала. — Иду… — наигранно лениво протянул он, вставая и потягиваясь и принюхиваясь. Ведь она не говорила, что у них на обед. *** Ябоку находился в её доме чуть больше месяца, а ему казалось, что он знает её целую вечность. Он знал, что Хиро не любит орехи, что её раздражают ягоды боярышника, что она ревнивая. Он не видел ни одной реакции, но он откуда-то знал это. Словно он жил с ней не месяц, а больше, много больше. Это ему казалось, конечно, странным, но он предпочитал не забивать этим голову. *** Одним дождливым сентябрьским вечером в их маленький домик постучали. Хиро была слишком занята, а поэтому проявлять основы гостеприимства пришлось ему. — Хиро, а ты кого-то ждешь? — крикнул Ябоку, нехотя идя к двери. — Нет. Но вдруг просто кто-то попал под дождь, — раздался крик с кухни. Стук стал сильнее, и Ябоку пришлось ускориться, чтобы дверь не вынесли. — Здрас… — Ято?! Это был пацан лет тринадцати, блондин с яркими глазами, в которых почему-то медленно появлялись слезинки. — Ято… Это ты? — дрожащим голосом спросил парень, схватив его за руку, — Ято… Мы так долго искали тебя… — Извини, но я не Ято. Меня зовут Ябоку. — Кто там? — выглянула Хиро, нахмурилась, а после приказала Ябоку идти на кухню следить за овощами, а сама она пошла на улицу вместе с резко разозлившимся мальчишкой. — Так это твоих рук дело? — выкрикнул парень так, что Ябоку его услышал. Дальше была тишина, прерываемая лишь бульканьем кипящей воды и дождем на улице. А потом была вспышка молнии и <i>боль<i/>. Не его, чья-то другая. Может, Хиро? Нет, с Хиро явно всё в порядке, он это чувствовал. «Ято… Почему Ято..? Я ведь… Ябоку… Так? Но этот мальчишка… Он знает меня… И я его… Он мне…» Поток несвязанных мыслей прервала новая вспышка боли, и Ябоку почти теряет сознание от неё. Слишком больно, чтобы думать… И вдруг осознание: такое уже было! Точно было! Была эта безумная боль, к которой никогда не привыкнуть. И это странное чувство… потери? вины? Странное смешение, от которого хочется избавиться… «Имя… исчезает…» Он просто понимал, что чьё-то имя исчезает. Нужно лишь позвать… по имени… Позвать… — С… С… — все внутри горит, не дает сказать что-то, от чего станет легче. Ябоку словно наяву видит кого-то невысокого в белом кимоно, уходящего от него. И хочется вернуть, но для этого нужно пересилить себя! — С… Сек… Секки… Секки… — безумно шептал он, сжимая футболку на груди. Мягкая белая вспышка, и в руке оказались сразу два меча, только ржавых почти полностью. Боль отступала, а в душу возвращался покой, странный, но необходимый. — Ябоку… — горько проронила Хиро, а после пропала в шуме дождя. — Юки… не… — шепот на границе сознания, и Ябоку успел заметить лишь то, что вместо мечей перед ним появился тот самый мальчишка.