Предсмертная история

Слушайте, я не умею рассказывать сказки. Я не умею петь песни, я не умею красиво говорить, у меня некрасивый голос и сама я тоже не очень. В трех словах - я полное дерьмо. Но вы послушайте мою историю, последнюю сказку моей израненной, множество раз криво заштопанной таблетками и чаем души. Моя предсмертная история. Давным-давно, когда горы были горсткой песка, когда реки были ручейками, когда люди были добрее на свет родилась Одиночество. Так ее назвали, потому что не было у нее ни родителей, речи... Лицо ее было уродливо и отрешенно, движения медленны, взгляд пустой. Жила Одиночество в маленьком домике на берегу озера, настолько глубокого, что там водились русалки, водяные, всякая нечисть... Они единственные были друзьями девушки. Люди ее сторонились и боялись. А ей люди и не были нужны. Она была никому не нужна, и ей никто не был нужен. Так длилось много лет, ведь, как оказалось, Одиночество не могла умереть от старости. Так она и жила, собирая травы, развешивая колокольца, играя с луной и нечистью. Люди изменились, горы выросли, реки стали грязными... Все катилось в Тартар. Лишь Одиночество тихо сидела и мечтала о дальних странах. Но она все также была никому не нужна. Она видела улыбки и смех, слушала сказания, разочаровывалась в своей жизни. И никому ничего не могла сказать, потому что была немая. Она плакала все больше, собирая свои слезы в бутылочки и поливая ими цветы. Мир рос, Одиночество становилась все грустнее, русалки все дальше от нее отплывали, люди боялись все больше. А она растила цветы, поливая их слезами... Цветы эти покрыли весь ее дом, люди их срывали, и становились одинокими и печальными, как та бессмертная девушка, чей дом навек зарос цветами. Прекрасными нежно-фиолетовыми цветами с ароматом медленной боли... Одиночество жива, но живет она теперь не в своем доме, а в сердцах людей, плача и не имея возможности что-то сказать.