Письмо

Дорогая Смерть, они почти сломали мне руки, но не сломали мой дух. Они больше не смеются, нет, они теперь стали злые, они кричат. Наверное, потому что ничего не умеют. А я умею? Смерть, я умею? Когда-то давно ты мне сказала, что да. Потом сказала мне: "Даже не пытайся", а через день сказала: "Пробуй и стремись". Давно я не писал тебе, последний раз был, когда я покинул свой дом и попал в жуткую метель. Вокруг ни души, назад пути уже нет, а впереди снежная мгла. Я не чувствовал рук, поэтому проговорил в мыслях своё письмо. Ты помнишь? Тогда ты ответила мне, что не возьмёшь меня сегодня, ведь я так молод. Только ли из-за юности ты сохранила меня? Просыпаясь каждое утро, я спрашиваю себя: "Что я тут делаю?" и знаешь, ответ как-то не приходит. Я знаю, он есть где-то в моей голове, он уже носится по моим нейронам, но я его почему-то не вижу. Ты всегда говорила, что у каждого своя дорога, свои камни, ямы, но в конце, что бы мы ни говорили, мы встретимся. Ибо конец у всех один, разница лишь во времени. А как определить, что путь, который я выбрал и есть мой? И какова вероятность, что там впереди не тупик? Когда-то давно ты сказала, что дорога, по которой я иду - самая тернистая, самая неровная, что только есть в этом мире. А потом, после сильно эмоционального моего монолога, ты задала мне один единственный вопрос: "А ты не боишься?". И тут я замолчал, а часы всё шли, каждая секунда отдавалась где-то в районе затылка. Но это было давно, я тогда был сомневающимся, неокрепшим юношей. Сейчас я стою твёрдо, я не отказался от себя, когда они плевали мне в лицо, я не отказался, когда они поджигали мои ресницы. И не откажусь никогда, даже если они выпотрошат меня и начнут плясать чечётку на моих костях! Не откажусь. Вот и ответ. Вот и прибежал. Ты однажды сказала, что придёшь за мной, как только ч пойму, зачем я жил. Наверное, ответ я уже нашёл, значит...Ты заберёшь меня? "Нет, милый. Не сегодня".