о поэзии

мне очень трудно сказать, о чем - все мысли свернуты во спирали. такой тенденции быть бичом без объяснения и морали. любой поэт выбивает звук, но смысл - вовсе не важный фактор. держи бы ручку в капкане рук, а там - плевать, для кого. вот так-то. возможность думать и знать о всем ни капли лишней не тронув опыта - реалистично, так вознесем души крик ровно на планку шепота! да, все стареют, а от резьбы по твердым звукам, войне и лету, мы - раньше всех. в этом сложность быть пусть даже крошечным, но поэтом; писать о том, что едва ли сам ты мог представить, мираж стяжая, но ни геенне, ни небесам нет боли больше, чем боль чужая; когда ты старше на сотню лет и жить учился по тем эмоциям, что, остальные сводя на нет, в затертых книгах оставил социум. то чувство - смотришь, "да кем ты стал? сжал слова небо в размер тонзуры!" когда вгоняешь себя под сталь безумной, страшно немой цензуры, и жажда скинуть стотонный груз, и эти рамки разрушить, выбраться! но пишешь - так, на шестнадцать плюс, - едва достигнув числа четырнадцать.