*flashback*
17 лет назад
- - А ну иди отседа, сволота такая! Еще хоть раз тебя здесь увижу - наряд милиции вызову! Уух и попляшешь тогда, пьянчуга такая. Сколько раз говорила: не шатайся здесь, бомж треклятый! Пшел отседа! Пшел!* Ясно. Еще +1 к списку тех улиц, где меня так и ждут с "распростертыми объятиями". Прекрасно. Казалось, только спокойный район найден был... Никаких бездомных тебе вокруг, попрошаек. Кроме меня, конечно. Ах да, я же еще и пьянчуга. Прелестно, однако. Но это нехорошо. Такими темпами придется возвращаться в тот клоповник, который Вадя и Жанна домом зовут... Брр, только вспомню - сразу мурашки. Нет, сбиваться в стайки и жалеть себя, проклиная свою жизнь на помойках, запивая это все неизвестным пойлом, я не хочу. Иду по переулку, не боясь, что кто-то полезет. Часто замечаю, как бедных людей зажимают к стенке какие-то амбалы. Желание помочь было. Но желание жить оказалось сильнее. Хотя смысл? Хорошего все равно ничего не было и не будет. Удача отвернулась от таких, как я. Таких, как мы. Все отвернулись. Я - никто. Человек без имени, пола и возраста. Я - тот, кого вы видите каждый день, но не предаете значения. Мы почти растворились в воздухе. Хотя лучше бы оно так и было. Невыносимо, когда мамаши проходят и тычут в нас своими наманикюренными пальчиками, показывая своим чадам, кем они могут стать, если будут плохо учиться. А еще, мол, не подходи к ним, они злые и опасные, даже не люди, бабаи какие-то, которые и могут только, что попрошайничать на новую бутылку. Так и хочется подойти и заорать: "ХВАТИТ. ЗА МЕНЯ ВЫБРАЛИ. НЕ Я." Я - ребенок улиц, не знающий даже, что такое дом или нормальная крыша под головой. Не знающий того уюта, который создается в семейном... Как это? А, очаге. Ребенок, рожденный на улице. Если не ошибаюсь, под мостом. В дождь. Как-то Жанна рассказывала, когда была под чем-то. Точно уже не помню, давно это было. Ха, а еще помню, как впервые мною была испробована на вкус водка. Это сложно забыть, когда тебе, считай, насильно ее вливают в глотку. Помню, все внутри горело. Слишком много, для первого раза. Гадость. С того дня ненависть к этим людям окрепла. А они все смеялись, мол, ребенок еще. Ничего не понимаешь. Да я больше вашего и сейчас понимаю. Делать абсолютно нечего. Хотя нет, надо искать новый "дом", но за день его вряд ли найдешь. Опять придется спать на лавке... Потом опять все болеть будет. Но за один день не найдешь достаточно неприметного переулка. Меня не хотят видеть люди. Как и я их. Хлопаю по карманам, в надежде, что не появилось какой-нибудь внезапной дырки и мелочь там осталась. Да, звук есть... Спасибо доброй женщине, что дала мне эту горстку вчера. Хватит на воду. Как раз в горле пересохло. Захожу в ближайший магазин, благо покупателей нет. Не так на атмосферу давит. Но взгляд продавщицы мне уже ясно говорит:" Сейчас только рот откроет, сразу погоню. Небось клянчить будет что-то." А в кармане у меня прилично мелочи. Достаю ее, пересчитываю. Спасибо, что хоть этому меня научили. Правда, читаю с трудом. - У меня есть 25 рублей, - говорю я скрипучим голосом. Как-никак, разговаривать приходится достаточно редко,- Будьте добры водички мне подать. Без газа, если можно. - 19 рублей стоит, - вижу, как она она достает литровую бутылку,- Вот, пожалуйста. Отсчитываю необходимое количество мелочи и кладу его перед ней. Спасибо. Не вылетает с губ... Нет привычки.