Часть 1
23 февраля 2016 г. в 12:21
На руках все изодраны пальцы,
На ладонях мозолей венцы,
На запястьях невиданным танцем
Разметались в полосках рубцы.
Изувечены гладкие ногти,
На костяшках привычная грязь,
В синяках слишком острые локти…
Только в мыслях метафоры вязь.
Не расшиты узором манжеты,
Нет изящества в грубых руках -
Это руки творца и поэта,
Что лишь с рифмой парит в облаках.
Не чернилами портит бумагу,
А всё чаще стучит за станком,
Помышляя о жизни бродяги,
Взмокший лоб вытирает платком.
Светлый чуб серебрится от пыли,
В кулаке двухнедельный аванс.
И писать бы про то, как мы жили,
Как поэтов ценили до нас,
Но давно не алеют закаты,
И никто нежных писем не шлёт.
Вместо слов вырываются маты,
Как поэт в наше время живёт.
Очень много в России талантов,
Как за баней, простите, говна…
Я поэт двадцать первого века
И хлебнул на заводе сполна!