Часть 1
28 февраля 2016 г. в 10:00
Что тебе нынче, арфист, вспоминать о потерянном?
Море твое обернулось стальным мегаполисом,
Песням твоим проходимцы внимают - но верят ли,
В сердце пуская обрывки щемящего голоса?
Люди спешат, исчезают - им, в общем, без разницы,
Чьи лейтмотивы летят голубями над крышами,
Те, кто живет в перерывах бесцветного праздника,
Истину в грусти едва бы и в шаге услышали.
Знаешь, арфист, глухота к ним приходит с рождением,
Так и живут, равнодушием в небыль ведомые.
Вряд ли они под плащом непрощенного демона
Смогут увидеть печальную душу бездомного.
Ты - не для них, не для шумной пропыленной улицы,
Лучше ступал бы ты к храму в квартале от осени.
Каждая сказка ведь, даже печальная, сбудется,
Вызвонит колокол строчки и волосы проседью.
Что тебе нынче, арфист, вспоминать о потерянном?
Струны изрезали пальцы горящими ранами,
Знаю, тебе все равно - ты не просишь поверить им.
...Только тепла от церковного белого мрамора.
Море твое обернулось стальным мегаполисом,
Песням твоим отвечают монетой неверия...
Господи, дай ему арфу и колокол голоса,
Господи, дай ему силы забыть о потерянном.