Не-стих

Утром, в пятницу тринадцатого, я повешусь. Через час меня найдут в окровавленной ванне. Через пол – я буду стоять на крыше, Уже подлетая к Земле застрелюсь. Ровно в двадцать два часа Я буду бродить по вечернему Питеру, Смотря на звезды и плача, С бутылкой Беллиса в руках. Попытка прыгнуть с моста Не увенчается успехом. Я только разобью бутылку О палубу плывущего катера. И, одинокая, я буду сидеть У берегов Нивы, Сжимая в руках платок, Которым вытирала кровь с твоего лица. В перестрелке год назад тебя застрелили Ты умер. Я не смогла помочь. Ни одно заклятье не могло вернуть твою душу Отошедшую в Ад. И теперь я только и делаю, Что пытаюсь прийти к тебе. Сатана будет к нам милостив, Он даст нам право гореть в одном котле. Но меня проклял сам Бог, Ведь по законам, Написанным святыми буквами в книге Заклинаний. Ведьма не может умереть.