***
Что мы понимаем в переплетениях рифм, строчек, главное - мыслей, когда не хотим понять одну простую "истину" (конечно в кавычках, не все согласны) - мы берём книгу чтобы найти там что-то интересное, находим\не находим и попросту забываем, и просто кидаем её гнить дальше, пока один из друзей\знакомых\новых или того лучше - случайных однажды возьмёт её и спросит:"А о чём она?.." - и вопрос канул в темноту. Можем вспомнить парочку интересных моментов, которые (почему-то) запомнились, зальём это в пока не зажженное сознание спросившего и в его голове неожиданно проснётся это "ради чего читать", так и не поняв, что истина скрыта глубже, чем "горючее" со строчками "дайте мне эльзасского пива!.." Не так приятно читать о вкусах человека, если они не характерны для тебя самого. Главное, чему учит культура "писательства" - не иметь вкусы, а иметь и чувствовать душу в любом виде, не зависимо от того, читаешь ты о гнилой или прекрасной душе...***
Мы - люди, что не хотят понимать. С самого начала каждого приучают (пытаются) к "культуре"; именно, слово-замена, чтобы охарактеризовать простоту, только простоту искусства, учат, но мы привыкаем к другому, и "понимание", как таковое ускользает от нас. Но бывает, старину выучат, будут помнить, но так что же? Вдохновляются, как таланты, начинают искусство, и что же? Может, не могут, тогда смотрят на старое, как возможное не только вдохновение, создают "хит", запоминаются и остаются в головах большинства, и старое уже не вспоминают, ведь появилось новый "оригинальный экземпляр", или когда берут прямо из под носа, банально для заработка, но и противостоять не можешь, ибо поздно уже, не та весовая категория...***
В недалёком прошлом одна писательница сказала, что "мы - поколение тех поэтов, что не попадут на страницы учебников". Мы поколение писателей, о многих из которых может ещё многие никогда не узнают, не прочтут, что хуже чем помятая книга, пылящаяся на старом чердаке, хотя на сегодня проще сказать - "кинутой в спам" или "прочитать позже", куда уже никогда не зайдёшь, сказав всего лишь:"Забыл/забыла" - ведь свойственно на сегодня просто "очистить память", "бросить в корзину", где пылятся остальные несбывшиеся желания, может с детства, подростком, "вырастая" с этого и говоря, что современность сурова, "нам некогда заниматься глупостями"... Сегодня считают современность пропащей, никого стоящего, ничего ценного, никаких мыслей о вечном. Так что, теперь мы отбросы, которые должны держаться в страхе, ибо каждый сейчас может сказать, что ты "Дерьмо!" которое не пройдёт не в какую редакцию, заглохнет на полпути, не выдержит и "повесится", а может и без кавычек, ведь мы депрессивные нытики (да!?), что кичатся о личном и не можем заставить себя попросту "жить" в рамках обычного среднестатистического человека, зарабатывать как все, толочься в общественном транспорте от скупердяйства, ибо хочешь выделится, купив себе автомобиль и при этом выжить в потоках\линиях своего города(или нет), может нет, может другое, но суть остаётся, общество кричит на тебя, или хуже, позволяет побаловаться и всё равно выращивает ровную деталь механизма, миллиарды деталей, у которых, возможно всех, внутри именно та "корзина", о которой не вспоминается, ведь ты уже вырос... Общество это стадо. С этим сегодня никто не спорит, но, кажется, от этого ещё хуже становится, когда наблюдаешь, как одна овца отбивается от стада, собирая других, тем самым ничего не меняя. Я как-то рассказал это другу, он обвинил меня в том, что я "овца ещё паршивее остальных", и это он говорил про мою критику, вставляя что-то, типа:"Вы, писатели, одно большое, анархическое, ибо неуправляемое, стадо идиотов и глупцов, тратящих жизнь в пустую". Он не прав. Писатели...да что там писатели - все таланты не имеют отношения к стадам, они выделяются не откалываясь, собираясь вместе не чтобы жить, а чтобы любить, на что остальные не способны. Остальные смотрят с отвращением, выставляя график на завтра, когда поесть, поспать и сколько денег заработать. "Странная вещь, время - удивительная штука. Когда ты молод, у тебя много времени, разбрасываешься им налево, направо, пару лет туда, пару лет сюда. А потом, Господи! Сколько это мне осталось? Тридцать пять зим??" Да, время странная вещь. Такие мысли...***
Строчку "посвящения" не хочется заполнять, их нет, но есть благодарность без предпосылок. Просто всем, кого знаю близко, как писателей, знающие меня, как писателя, а не простофилю, желающего большего, а не писать для себя. "Смерть персонажа" - смотри ниже.