"..."

В твоих глазах сквозит печаль, И это по моей вине. Ах, если б раньше я узнал О той бессмысленной войне. А я того не замечал, Не знал, что бросишь вызов мне. Теперь уж поздно горевать, Когда всё кончено уже. С гордыней нам не совладать, Не залатать порез в душе. Ты не начнёшь в меня стрелять, Но ты стоишь настороже. Трясёшься весь, не знаешь сам, Зачем против меня пошёл. Дрожишь, в мои глядя глаза, В которых ты себя нашёл. И ты стоишь, а небеса Надеются, что это сон. Сейчас забыто всё давно, А ты с улыбкой на лице. Я рад, и мне не всё равно, Что счастлив ты в таком конце. Конечно, рад, но грустно то, Что ты не скажешь больше мне: "Ура! Мой братик! Ты вернулся!" И не помашешь мне рукой, Когда уйду. Перевернулся Мой мир, что связан был с тобой. Как я хочу, чтоб ты вернулся, Но ты свободой лишь влеком. Быть может, ты заметишь скоро, И сможешь ты меня понять. Мне больно не опять, а снова Свои надежды потерять. И, знаешь, все мои оковы Лишь ты один способен снять. В глазах твоих сквозит печаль. Теперь-то что? Но ты молчишь. — Что-то случилось? — я сказал. Стоишь и волос теребишь. Неужто голос твой пропал? — Эй, Альфред, ты чего дрожишь? Подходишь медленно ко мне И говоришь: "Я не забыл, Как колыбельную ты пел, Когда зимой той я простыл. Я помню, как со мной сидел, Со мной играл, не тратя сил. Я помню всё и не хочу, Чтоб ты меня возненавидел. И я прощения прошу, Если тебя сильно обидел. А мне пора, я ухожу." И только я его и видел. С отвисшей челюстью стою, Это опять его бравада? С окна записку я беру, Читаю. Это...это правда? "Я буду вечером, люблю", И больше ничего не надо...