Грустный мотив августа

      Это странно. Лиловый туман, поднявшийся над городом. Влага этой ночи. Сияние в небе. Все, что вокруг кажется сегодня другим. Большим и необъятным. Красивым, но делающим больно. Что же это?       В воздухе застыл запах. Это запах росы, появившейся еще при закате солнца? Запах спящих цветов, окутанных прохладой этого вечера? Прислушайся. Принюхайся. Какие чувства у тебя вызывает этот запах? Какой части души он знаком? Что ты видишь перед собой, закрыв глаза? Куда улетают твои мысли, и в какой час следующего дня они возвращаются к тебе? Ну же, ответь, разве не блаженство избавиться от всего, что так долго мучило тебя, подруга?       Грустный иссиня-зеленый пейзаж перед нами. Одинокий холм с крутым склоном, на котором мы расположились, весь покрыт мокрой жесткой травой. Днем в ней ползает полно букашек. Ночью слышно только надоедливое непрерывное стрекотание сверчков. Перед нами сизая пустота, над нами — зияющая дыра — ночное небо. Оно все покрыто мелкими песчинками — звездами, которые все время мерцают, то потухая, то снова зажигаясь. Ты чувствуешь это? Оно все живо, оно дышит, питается сладковатой влагой воздуха и благоуханием смолистой коры. Я растворяюсь в этой ночи, а ты сидишь, сложив руки на груди. Разве ты слушаешь?       Теперь открой глаза. Мы на краю. И мы застряли на этом одном этаже, не зная, как вырваться вперед или с треском провалиться вниз. Нас накрывает с головой волна страсти, но здесь нет настоящих чувств. Все слишком фальшиво, наигранно. Но мы можем совладать с этим. Мы прячемся и притворяемся, будто все происходит по-настоящему. Мы устали и измотались. Сколько времени так продолжается? Два, три, пять месяцев? Не знаю, как ты, но лично я устал. Устал от того что постоянно нужно лгать и себе, и тебе. Я всегда думал, что нет здесь ничего сложного, еще один день, ты сможешь, потому что знаешь, что однажды все прекратится. Я надеюсь, но я не в силах остановиться, потому что накручиваю себе, что так и должно быть. Ты и я. Вместе. Без остального мира. Мы — одни. И у нас на ладонях весь мир.       Ты протягиваешь руку над собой, хватаясь за что-то невидимое. Ты пытаешься оторвать кусочек от воздуха или хочешь, чтоб та бело-голубая звезда спустилась к тебе? Это глупо, мечтать о незбыточном. Ты словно бабочка, которая рвется на волю, но лишь бесцельно порхает перед стеклом большого окна из-за того, что когда-то случайно залетела в человеческий дом по неосторожности и любопытству. Так же глупо, как и сидеть сейчас здесь посреди живого мира, когда сами мы мертвы. Ты не любишь меня, ты любишь другого, но проводишь свои лучшие ночи со мной. Я рад, и я рыдаю. А изумрудная трава тихо перешептывается, когда дует слабый ветерок.