Прошу, не убивай меня.

Время было уже около полуночи. Весь город спал и лишь в одном окне горел свет. Она сидела на кресле подобрав ноги под себя и накрывшись пледом. В руке—стакан с ароматными кофе, а на коленях—раскрытая книга. Он был несказанно рад этому. Он, без плоти, только душа, написанная четкими буквами. Он сидел на буквах и любовался ею, перепрыгивая со страницы на страницу. Её волосы падали на плечи, голубые глаза бегали из стороны в сторону, читая строчку за строчкой. Такая домашняя. Когда она впервые читала его описание, он знакомился с ней. В первый раз он предстал передней в своём боевом облачение, а она была в этой же домашней футболке. Его сразу же привлекли её глаза. Нежно-голубые, цвета неба, которое нередко описывается в этой книге. Как она раскрывает их от удивления, читая о его очередном подвиге, как, иногда, она зажмуривается, когда он получает очередное ранений, как горят они счастьем, когда он, стоя на грани жизни и смерти, выбирается целым и невредимым. Он влюбился в её губы. Влюблялся в них каждый раз, когда она произносит его речи, каждый раз когда они расплывались в улыбке. Для него написана своя история, но он каждый раз пытается найти в ней её. Он сидел бы так вечность, но до конца осталось пару строк. Он смотрит на неё в последний раз и старается запомнить каждую её черточку. Она дочитает и поставит книгу на полку и он навсегда останется в ней. Каждый раз когда она произносит последние слово, он словно умирает. Так будет и в этот раз. Но, через месяц или чуть больше, она опять сядет в кресло и откроет эту самую книгу, вдохнув в него жизнь. Её губы произносят последнее слово. Она закрывает глаза и прижимает книгу к груди. Он особенно любил эти моменты, ведь именно сейчас он находился так близко к её сердцу, чувствовал как оно бьётся. Она отрывает книгу от груди и смотрит на неё в последний раз. Прямо на её глазах, на последней странице появляются слова: Пожалуйста, не закрывай книгу, я не хочу умирать.