Мы умерли во имя лучшего будущего. Будущее наступило. В лучшем я не уверен.
Темнота – это хорошо. В темноте не страшно. В темноте тебя не видно, не заметно, словно тебя не существует на свете. А может, тебя и нет? Может, ты сам – вымысел? Может, ты всего лишь ничто? А может… Он не верит в будущее. Он не жалеет о прошлом. Он болтается в настоящем. Существовать ради ничего и выживать ради пустоты. Потому что веры больше нет. Когда-то он во что-то верил, чем-то жил, ради чего-то собирал себя в единое целое. Зачем? Он не знал. Все смешалось, словно и не было. А было ли? Прошлое, сны, реальность, мысли, чувства, мечты, страхи – все существует в диком хаосе его сознания и медленно сводит с ума. Разум – лучшая тюрьма для самого себя, невидимые цепи держат крепко, а прутья надежно удерживают в камере. Реальность больше не существует, она лишь сон. Или сон – это реальность? Границы снесены, границ больше нет, спасайся кто может, но увы, единственный пассажир желает пойти ко дну, ведь смысла он уже давно ни в чем не видит. Он живет с эффектом дежавю, ему не уснуть ночами, его терзает чувство вины бог знает за что. Его нет. Кого «его»? Ответ не найден. Грантер – имя, брошенное на растерзание ветру. Кто ты? «Спроси меня, когда я узнаю». Грантер – это тень, которая существует по оплошности судьбы. Грантер – это прошлое без будущего. Грантер – это дух, который случайно наделили плотью. Ему чего-то не хватает. Веры? Он ни во что не верует. Надежды? На что? Человека? Да. Кого? Еще один вопрос. Грантер хрипит, кашляет, третья сигарета за вечер душит. Он пытается убедить себя, что ему не нужен никто и ничто. Пытается забыть/запить все то, что было, если было. Иногда он думает, что сбежал из Шарантона. Иногда он в этом убежден. Память смеется над ним, дразнится. Разум шутит. Он не помнит имен, лиц, событий, солнца, звезд, тишины, грома, криков. Не помнит его и пытается забыть до конца, перестать метаться раненным зверем и хрипеть глупые признания в пустоту. Вина. Много вины. Он тонет в ней и хочет захлебнуться. Призраки существуют. Те же люди. Он долго ищет чудо в мире, где чудеса запрещены. Он думает, что красный цвет страшен и величественен. Он думает, что французская революция не имела смысла. Он думает, что слишком много думает. Грантер верит в судьбу. Он не вмешивается. Ничего не делает. Пусть жизнь, если это она, ведет сама, хуже уже просто не станет. Да и куда может быть хуже, когда ты толком и не понимаешь, жив ли ты или уже мертв, оставив по ошибке тело на земле? Париж огромен. В нем не найти человека, как не найти и смысла. Грантер смотрит на тусклый светофор, который диктует правила. В мире же еще существуют правила, верно? Чувствует, что ботинки должны тонуть в грязи, но под ногами сухой асфальт говорит, что он дурак. Ожидаемо. Каждый столб пытается внушить ему, что он идиот. Конечно, он просто глупый. Ищет призрака с глазами цвета неба, которого просто нет. И пора бы уже перестать искать. Забыть; забыть то, чего не было. Его нет и быть не может. И пора бы уже перестать гоняться за своими снами из больной головы. Грантер сидит на скамейке. Грантер курит третью сигарету. Крутит в пальцах старый блокнот. И лишь пытается поймать образ из снов, как тот растворяется в дымке дня. Он ловит лишь обрывки слов, фраз, ловит оттенки красного и зарева битвы. Небесно-голубые серьезные глаза. Ловит и жадно рисует, пишет, хватается. Но падает. Потому что он просто больной. Помешанный. Одержимый. Он сдается. Просто сдается. Батарея разряжена. Смысла нет, никогда не было, да и какой у него выбор? Вселенная не спрашивала его мнения. Блокнот остается лежать на скамейке.***
Вспомни. Вспомни, чтобы тут же забыть. Есть лишь то земное, что важно. То земное, что имеет смысл. Он вновь и вновь пытается убедить себя в этом. Ему нужно работать. Потому что мир не спасет себя сам. Мир всегда ждет чьей-то помощи. Ему нужно загонять себя работой, чтобы не видеть снов. Чтобы не просыпаться с больной головой и стараться забыть. Не чувствовать ничего. Есть цель, есть идеалы, есть то, к чему нужно идти. И нет времени или желания отвлекаться на образ из сна. Это же просто глупо. Анжольрас живет в Париже и просыпается каждый день с мыслью, что все это не имеет конца. Что «это»? Ему не нравятся подобные мысли. Он отгоняет их и погружается в новый закон, который глуп и бесполезен. Идет и пишет речи, хочет поднять людей на борьбу за свои права. Хочет, чтобы жизнь стала нормальной. А сны/кошмары не оставляют. И это же смешно, верить в это. И он не верит. Не цепляется, но раздражается. Все это мешает ему работать, мешает верить в свою цель. Негласно выставляет его не_совершенность напоказ. Словно немой укор. Все умеют жить нормальной жизнью. Он не умеет. И никто не перечит. Никто. В мире слишком много проблем. И слишком мало времени. Двадцать один час в сутки он посвящает этому неправильному миру. Но миру все равно. Ему всегда было все равно. Но Анжольрас упрямый. Безнадежный. Он постоянно идет вперед, когда нужно хотя бы раз оглянуться назад. В городе осень. Ветреная и сухая. Анжольрас не смотрит по сторонам, спешит и перекручивает в голове планы на день. Он не смотрит на прохожих и не замечает ничего. Не волнует его и оставленный в парке блокнот. Просто не замечая, он пролетает мимо. И чуда не происходит.