Плацкартное

Плацкартный шум, как старинный танец, где вечность пляшет у края рельс. Неважно, кем ты в том мире станешь, неважно, что назовешь ты "Здесь": Варшаву, Хельсинки, Лондон, Бруклин - все встречи будут в короткий срок... Клубок дороги ложится в руки и тянет нити в сплетенье строк, в туман рассветов, в раскаты грома - с тропинки больше нельзя свернуть бродягам, ищущим поезд к Дому и выбиравшим длиннейший путь, чтоб насладиться протяжным шумом, впитать глазами далекий свет. Теперь уж поздно о рае думать и, сожалея, что Там нас нет, просить маршрут изменить до неба, судьбе закладывать жизнь на спор... Дорога в рай - не такая небыль, как то, что ждет нас за склоном гор. И разве стоит, отдавшись свету, оставить рельсы истлеть в пыли, когда твой Дом ожидает где-то на грани вечно родной Земли?.. Горячий чай, пирожки со станций, дожди и снег за одним окном, дороги плачутся вслед: "Останься...", да только скажешь ли им о том, что путь, которым ты долго мчишься, - стремленье к Дому длиною в жизнь? Ведь ты, мой странник, еще мальчишка, но так за поездом тем бежишь, как будто выведал тайны судеб и заглянул в черноту их ртов. Ты не узнаешь, что дальше будет, но все ж прошепчешь себе: "Готов!". Билет в кармане, поклон порогу, калитка ласково в путь толкнет, клубок отмерит клочок дороги словами первых стихов в блокнот, плащом укроет чернильный вечер, от звезд и странствий уже седой. Вокзал, платформа, рюкзак на плечи - как здесь остаться легко собой, бродить по свету и быть сводобным, пока дороги к рассвету есть; и танцевать под небесным сводом старинный танец у края рельс... До отправленья - еще минута, и вечность - чтобы судьбу творить. Клубок дорог беспощадно спутан, но что с того, если все - твои?