III
24 июля 2016 г. в 14:31
Ржавчиной рыжей сталь моих будней
Ты проедала…
намеренно?
Но обвинять друг друга мы
будем ли?
Взвешено всё,
измерено.
Знал, что с любовью под руку — катастрофы,
Гости из всех
четырёх углов,
Но нынче
режет на части строфы мне
Острая кромка слов.
Доселе судьба моя,
злобная стерва,
Боли сравнимой
мне не вверяла в руки.
Впрочем, во всём ты,
конечно,
первая,
Даже в размахе муки.
Помнишь, как в ночь дешаанскую, душную —
Из тех, когда даже мысли,
разморенные,
молчат, —
Ты из груди вырезала
душу мне
Нежностью
остро заточенного меча?
И нынче,
среди процедур и шума,
Во мгле временного мифа
смертного естества
Я потерялся,
я не способен о чём-либо думать,
Кроме как…
где ты?
жива?
Ловким ударом меня ты прикончила,
На зависть самим
Баронам Движения!
После тебя все другие,
прочие –
Жалкие
отражения.
Нынче душа моя,
ошпаренная счастьем,
Одно только имя
во всю свою мощь поёт.
Нынче ничто
надо мной не имеет власти,
Кроме любви —
по форме словно копьё.
Я бы собакой стерёг твои двери,
Если бы вечность
в обратную сторону потекла.
Веришь мне?
ты мне когда-то верила...
Ну, а потом —
ушла.
Ушла, на прощанье
не бросив мне даже кости,
Не дав ухватиться за край своего плаща
И, задыхаясь от боли,
что обрядилась злостью,
Хлёсткое бросить
«прощай».
Но если Ресдайна Вирия
больше собой не украсит,
Если найдёшь ты счастье, —
в Анвиле ли? в Акавире ли? —
То из груди,
без жалости,
с ошмётками красного мяса,
Имя твоё звенящее
Вырву я.