Уличный менестрель

Менестрель пропадает за кружкою пива на придорожном кафе, Мчится дорога, змеей извиваясь, в черную мутную ночь. Он несет свою песню в промокшие улицы, будто известный трофей, Глядит на гитару нежно и мягко, как на любимую дочь. Светят уныло, по краю дороги в ряд становясь, фонари, Заводится сонно желтый фургончик с облупленной краской в боках. "Не гори, мое сердце, - он говорит, - не гори, не гори, не гори", И снова впивается в сизые улицы в мерзлых чужих городах. Пальцы целуют струны гитары, снова аккорды зажав, Мимо тенями летают прохожие, мелочь бросая в футляр. Песня поранит, изрежет, порубит больше любого ножа - Песня до края залита словами известных ему только чар. Он выберет кофе (а, может быть, виски) на перекрестке дорог; Может, случится с кем-то обмолвится парой запутанных фраз, Если не выйдет, фургончик услышит длинный его монолог, Пока менестрель легко не повалится в пыльный помятый матрас. А снится ему не забытое время мечей, коронаций, балов, А снятся ему те самые руки, которым поклялся в любви. Он снова проснется, чтобы искать один из ста тысяч миров И успокаивать глупое сердце: "Хватит уже, Не гори".