О смерти

      Уже темно в тиши ночной, еще не спится мне. Скрипит перо, и каждый вой мне слышится во мгле. Я вижу поле вдалеке, окутанное мглой, То поле смерти, где живет один знакомый мой.       Пришел зимой его черед, забрала тьма его, Но вспоминаю горько я о том, что было, что прошло. Однажды так уйду и я, со смертью подружив. Быть может, встретимся мы там, побудем там одни.       Мы вспомним прошлое, пожмем друг другу руки мы, Простим себе, что так давно забылося в ночи. Он рюмку красного вина поставит предо мной: Красивый цвет, хороший вид, на вкус как будто кровь.       Напиток этот горький — жизнь, с добавленной мечтой, Но тайну страшную хранит хрусталь передо мной. И неготовому уйти — понять нельзя его. Красивый цвет, хороший вид, на вкус как будто боль.       Расскажет друг стихи свои, придуманные тьмой, Припомнит мне ошибки он, заставит вспомнить свой Роман последний о любви, добавит огонька в печи. Но станет холодно вокруг, и жарко лишь внутри.       Потом начнется громкий пир, где главный он, не я. Чертей и призраков моих он позовет на бал. И в вихре танца закружа, закроет маской мне Мое лицо, мои слова. Я слышу реквием!       Его играют лишь по мне. Как туго, жутко, плохо мне! Моя любовь, мои мечты, слова, игра и жизнь моя… Их нет теперь уже! Их заберет навеки тьма, в жестоком январе. Как же мелодия трудна! Как грустен этот бал!       И ухожу я прочь в тот мир, где поле есть, где вечный пир, Где белая луна в окне, и солнца нет. В редчайшем хрустале ж Налито красное вино. Отравлено оно самой же мной. Неужто это мой покой?