Часть 1
22 июня 2016 г. в 21:34
Просишь против воли чужой за собой не звать, не писать безответные письма да в никуда, не ронять слова сожалений над могильным крестом; просишь, просишь, а он зовёт, смотрит побитым псом, не понимая, что сделал не так.
Просишь "не иди за мной, Стив, нам не по пути", а он словно не слышит слов и идёт, шагая рядом с тобой плечом к плечу.
Говоришь "я не помню тех дней; не помню Бруклин, и Сару, и Бекки, и сотню других имён", он вторит тебе горным эхом "вспомнишь, Бак, я помогу" и не хочет принять, что память — боль, что не сможешь заново вытерпеть тот поезд, Гидру и холод во сне прошедших лет, что и так хорошо жилось.
Говоришь "не любил", и лишь тогда — отступает, с укором глядя. Он знает, что это ложь, знает, что иначе никак, но бьётся птицей раненой в твоих руках.
Шепчешь "тебя ждут, Стив, пора" и разжимаешь руки (руку?).
Зря.