Твой гребаный кофе

Когда Саша открыл глаза, то атмосфера вокруг встретила его прохладной темнотой. По ощущениям было около десяти, но чужая комната как могла скрывала этот факт, кутая стены и окна в темные ткани. В комнате было убрано и пустынно. СТ пару мгновений лежал, залипнув в свет между шторами, а потом вздохнул, повернувшись на спину. Он помнил все, что произошло ночью, помнил, что обещал и как себя вел. И как себя вел Мирон. Не было этих судорожных всплесков памяти, не было стыда. Был лишь здоровый интерес о том, что дальше будет происходить между ним и Оксимироном. Тот в свою очередь стоял на кухне и курил. Похмелья почти не было, не считая сухости во рту и тяжести век, но и без этого было довольно хуёво. Окси смотрел из окна на простор перед окном с двенадцатого этажа, курил и думал, что теперь делать. СТ в его спальне, и попробуй, блять, объяснить, что все вышло случайно, по-пьяни. Хотя что именно то вышло? Именно. Ни-че-го. Мирон снова затягивается, усаживаясь на край подоконника, и смотрит пустым взглядом в кухню. Не сказать, что он жалел насчет произошедшего. Возможно, большая часть его сущности все-таки высказывала свое неодобрение по поводу открытой ночью двери, но деваться уже было поздно. Выставлять Сашу за дверь тоже означало бы поражение, негласное и молчаливое поражение. Пару раз пискнул мобильник, Фёдоров вытащил его из кармана и увидел на дисплее лысую скалящуюся рожу. - Мирон, ты там живой вообще? Вчера слинял так быстро, я не успел даже попрощаться. Может, придешь сегодня в бар? - Ресторатор. Вечно обеспокоенный возвращением участников баттла домой. Что может приключиться с именитыми звездами русрэпа? Разорвут фанатки или хейтеры? - Живой, как слышишь. Не, Сань, сегодня не могу, вещи собираю и сваливаю. Вернусь - заскочу обязательно. - холодно отвечает звонившему Окси и слезает с подоконника, опять развернувшись к окну. Снова затяжка, пара перекинутых с Тимарцевым фраз и парень кладет мобильник на подоконник. Когда слух привыкает к тишине на кухне после шума бара из трубки, Мирон разворачивается и видит Сашу. Сердце на секунду колет, как-то неприятно останавливается и снова продолжает биться, выбросив в кровь неплохую порцию адреналина. Но лицо Оксимирона невозмутимо, он подносит сигарету к губам и желает вошедшему доброго утра. - И тебе привет. - улыбается секундно СТ и повисает небольшая пауза. Мирон вдыхает дым в легкие, смотря на Сашу в упор, проверяя того на прочность после произошедшего, но Степанов не планирует падать в глазах хозяина квартиры. Он подходит к шкафчикам и проводит небольшую ревизию. Находит необходимое, колдует с водой и зернами и ставит на огонь. - Кофе я тоже варю гораздо лучше, чем ты. - улыбается СТ, поворачиваясь к Окси. Тот успел потушить окурок в пепельнице и усесться обратно на подоконник. Все действия Саши были пойманы взглядом Мирона. - Ты был вчера пьян. - начинает Окси, руки которого слабо подрагивают. Он сцепляет их вместе и упирается локтями в колени. - Я видел трансляцию. Ты пил тогда, когда я получал по роже. Это твое алиби на все выходки. Мирону с трудом далось назвать произошедшее ночью - выходкой. Это был совершенно не пьяный поцелуй, совершенно не те действия, которые совершают подвыпившие: приход домой к левому человеку и дальнейшее. Мирон давился дымом каждый раз, когда вспоминал все подробности ночи. Но выставлять Сашу не собирался, особенно такого: смущенного, домашнего и... покорного что ли? Не было этого высмеянного снэпбека, напыщенности и важности, был лишь Саша. Никакущий. И ведомый. Мирон вдруг ощутил, что имеет все лавры победителя: проигравший был у его ног. Не в буквальном смысле, конечно, от ассоциации с этим парня снова передернуло. Он достал еще одну сигарету и зажал ее в руке, не подкуривая. Степанов продолжал молчать, следя за кофе. - Ты как школьник. Провинившийся маленький мальчик. - со смехом в голосе подначивает Мирон СТ и зажимает губами сигарету, немного морщась от блеклой боли в губах и щеках. Подкуривает и запихивает зажигалку обратно в карман, после поднимает лицо и осознает, что с ощущением объектов в пространстве у него после алкоголя совсем плохо. Саша стоял прямо напротив, едва ли не в касательной близости, и смотрел на Мирона тяжелым взглядом. - Можешь засунуть свое алиби себе в пизду, Мирон Янович. - говорит он, а Окси замечает, что в этой фразе нет ни одной "р", кроме что в имени. Он непроизвольно улыбается вновь, смотря куда-то вниз. Дым, проходящий сквозь его ноздри, растекается по лицу наверх, обволакивает его черты и смазывая границы обзора. И вот снова рука перед лицом, знакомые пальцы, и Мирон уже совершенно не сопротивляется. Сигарета отрывается от губ и летит в окно уверенным щелчком пальцев СТ. Мирон сквозь улыбку угрожает ему счетом за причиненный ущерб за недокуренные сигареты, но СТ не до шуток. Он смотрит в глаза Мирону, полуприкрытые и влажные от попавшего дыма, смотрит внимательно, но вскоре отходит и возвращается к плите. Пара чашек, свежесваренный кофе. Оксимирон сидит еще под забвением, а СТ лазит по ящикам в поисках вкусного. Не находит и замирает посреди кухни с хлебом в руках. - Перенял мой фетиш с японками? - интересуется Мирон, вспоминая кадры из видеозаписи. - Она казашка. - парирует Саша и усаживается за стол. Скромный завтрак, кофе и хлеб с маслом. Вся кухня в прекрасном, таком уютном запахе. Но Фёдоров не чувствует себя здесь уютно. Он окидывает взглядом помещение и спрыгивает с подоконника, захватив с собою пачку сигарет. Идет мимо стола, но уже по привычке его запястье обхватывают чужие пальцы. - Уйдешь в спальню - будет завтрак в постель. - дрогнувшим голосом "угрожает" Саша, поднимая глаза снизу вверх на Мирона. Тот скептически усмехается, рассекая собственное лицо ядовитым оскалом. - Уйду нахуй. Как тебе такая перспектива? - он вырывает руку из чужих оков и обувается. - Выпей кофе. - не оставляет попыток позаботиться об оппоненте СТ и встает из-за стола. - Нахрен мне не сдался твой гребаный кофе. - уже в запале орет Мирон и выходит из квартиры, хлопнув дверью. Телефон, ключи - все осталось за стеной, на кухне и в спальне, и ему попросту некуда идти с разбитой рожей и без денег, связи. Он выходит на лестничный пролет, спускается на несколько этажей ниже и усаживается на ступеньки. Снова сигарета, огонек, дым... Он медленно выдыхает, пытаясь восстановить дыхание никотином, но нихрена не выходит. Тогда он встает, бьет в стену кулаком с размаху, сминая полупустую пачку, и сглатывает слюну с кровью от разорванных в драке губ. С девятого на первый быстрым бегом по ступенькам, вылет из подъезда и свободный путь неизвестно куда. Беглый взгляд на окно кухни снятой квартиры, средний палец в небо и сигарета в зубах. - Тимарцев, твою блять, если я не найду тебя в баре...