Дневник одного Таракана

      У хозяев с утра не заладилось видимо что-то – разлетелась тарелка, на скатерть просыпалась соль, а в моём уголке стало голодно и одиноко. Я один из семьи, кто смиряется с жизнью такой.       Каждый день через щель всё бегут и бегут тараканы, чтоб расширить предел горизонтов, открытий своих,       Ну а я в уголке всё пишу и пишу неустанно на бумажном клочке свой бездарный, короткий дневник.       Может скоро умру? – обоняние что-то щекочет, и сжимается грудь, и так хочется… хочется спать.       Вместо точки на лист опустился непрошенный прочерк.       И ошибки. Хотя… это точно не будут читать.

***

      И устало вздохнул таракан над последней строкою. А в глазах затуманенных – мудрость не прожитых лет.       И в углу умирал, ведь другого он вряд ли достоин.       А дневник? – В дневнике ведь ни смысла, ни ценности… нет?..