Мертвый художник

Бутылка вина, запах красок вперемешку с растворителем, большое белое полотно, небольшая жилая комнатка, зашторенные окна, тусклый свет лампочки. Я и мои мысли. Я и ты — мразь, которую я люблю, которая мне так надоела. Твой надменный взгляд таких прекрасных темных глаз, в которых я так и тону… Ненавижу тебя за это. Твои темные шелковистые волосы, которые я так любил заплетать в хвост… Ненавижу их. Твой голос, что заставлял стадо мурашек пробежаться по всему моему телу… Я его тоже ненавижу. Твоя бледная кожа, правильные черты лица, стройное подтянутое тело и душа, которой у тебя просто нет, все это я ненавижу в тебе! Ты использовал меня, мою слабость, ты же знаешь, что пред тобой никто не сможет устоять, тем более художник, для которого ты являешься музой. Беру кисть, нахожу нужный цвет на палитре и делаю небрежный мазок на невинном белом холсте. Это последняя моя работа, но она значит для меня все. Все, что рисовал до этого — не имеет значения, сейчас я рисую мои чувства, настоящие, которые смогут разглядеть только я и ты. Мое искусство — это взрыв, то, что живет единое мгновение, как ты. Появился и ушел. А я, идиот, надеялся, что ты останешься со мной, но ты ушел навсегда, тебя больше нет. А я сошел с ума. Вижу тебя в каждом своем знакомом и не знакомом мне человеке. Перестал выходить на улицу, мой режим питания — дешевый алкоголь и сигареты. Кто же знал, что так все обернется? А помнишь, когда мы встретились впервые? Я сидел в парке, рисовал портреты за деньги, но они мне были не нужны, я искал тебя. Свой источник вдохновения, свою музу, страсть и безумие, я нашел все в тебе. Ты тогда попросил, чтобы я нарисовал портрет твоей девушки, я выполнил твою просьбу, но не сводил с тебя взгляда. Выдавливаю на палитру новые цвета, перемешиваю их и делаю еще пару мазков. Хотел бы я знать, что рисую, что будет изображено на этой картине. Беру свободной рукой бутылку красного вина за горлышко и делаю глоток, затем откидываюсь на спинку стула и пьяно смеюсь. А помнишь, как мы столкнулись на мосту? Совершенно случайно, я тогда сидел там и скучал, смотрел в даль, на город, на это пасмурное небо. Ты в первый раз прошел мимо, я тебя заметил. А потом ты вернулся, я сидел все там же. Ты сел рядом, протянул бутылку весьма дорогого коньяка, я охотно взял ее и сделал глоток. Тогда тебя бросила девушка, я предложил пойти ко мне и отметить это. Ты лишь улыбнулся мне, и я попался в твою клетку. Клетка? Да, точно, я напишу эту чертову клетку. Беру кисть и дрожащей рукой рисую ее, она выходит кривой и помятой, прям как я сейчас. Достаю пачку сигарет, беру тонкую трубочку, приставляю к губам, но в порыве ненависти сжимаю ее так сильно, что она ломается. Ты всегда запрещал мне курить, отучал от этого, и даже сейчас я помню твой строгий тон, когда ты, словно мама, отчитывал меня, найдя в кармане куртки пачку сигарет. А помнишь, когда ты просил меня, чтобы я написал твой образ? Я выполнил это. Все мои работы были посвящены только тебе, такому загадочному и немного мрачноватому парню. Я любил тебя, но никогда не говорил об этом. Потому что мне казалось, что слова нам вовсе не нужны, хватало только одного взгляда, движения, и мы уже отдавались страсти, что была между нами, всем тем поцелуям и стонам, что я дарил тебе. Я отдавал всего себя до последней капли крови. Тебе это нравилось, тебя это возбуждало. Делаю еще несколько небрежных мазков и меняю кисть, на более тонкую, чтобы прорисовать все детали досконально, чтобы не было ни одного промаха, чтобы все было идеально, как ты. Я никогда не говорил тебе, что ты для меня идеал, потому что ты для меня больше чем он. Бог? Нет. Ты сам дьявол. Да. Ты его воплощение, так искушаешь меня. Ты любил черный цвет, он делал тебя еще более привлекательным в сочетании с твоей аристократической бледностью, ты был вампиром, которой испивал моей крови. И мне это нравилось. А помнишь, когда мы сидели в кафе, ты говорил, что мои волосы похоже на лучи солнца, такие нежные и светлые. Я стал отращивать их для тебя, ты любил вдыхать их запах, перебирать своими тонкими длинными пальчиками, заплетать косы, говоря, какой я милый. Те минуты счастья я не забуду никогда. Они стали единственной причиной, по которой я до сих пор существую. Существую, а не живу. Жизнь без тебя не имеет значения. Ты говорил, что тебе нравятся мои работы, что однажды я стану великим художником, я этого не хотел, но стал им. Ты радовался за меня. А помнишь, когда я учил тебя рисовать? Ты тогда, весь перепачканный красками, лез ко мне с поцелуем. Ты же помнишь это, да? Допиваю вино и отбрасываю пустую бутылку куда-то в угол комнаты. Встаю со стула, иду на кухню и вздыхаю. За окном на ветке березы сидит ворон, смотрит прямо на меня. Неужели ты все-таки ждешь меня, да? Не волнуйся, осталось еще чуть-чуть. Достаю из шкафа пачку снотворного и еще бутылку вина, твоего любимого, я купил специально на твой день рождения. На который ты не пришел. Ты так спешил к нам домой, что отпустил всех работников раньше на два часа, даже охрану, — это была роковая ошибка, потому тебе пустили пулю прямо в сердце, где сейчас у меня болит. Ты умер. В тот день, когда родился, оставил меня одного. Ты эгоист… чертов собственник… я... Я ненавижу тебя и твою любовь. Возвращаюсь в комнату, меня немного покачивает от алкоголя, но мне на это все равно. Откидываю стул, он с грохотом падает на пол, подхожу к еще не законченной картине. Помятая клетка лежит на земле, ее створка приоткрыта, оттуда вылетает канарейка. Перевожу взгляд чуть выше, кто же открыл эту клетку? Это был ворон, прекрасная величественная птица, что смотрит на этот беззащитный комок перьев. Вокруг этих двоих лес, темный и глухой. Я нарисовал то, что хотел. Моя последняя работа. Открываю коробку с таблетками, выдавливаю их на свою ладонь, а затем подношу ко рту и по несколько штучек глотаю, запивая вином. Первая пустая пластинка падает на пол, перехожу ко второй, вино уже подходит к концу. Пока я еще в сознании, подхожу к картине, беру кисть и в нижнем правом углу пишу имя и дату. «Дейдара. 09.06.2016» Был такой художник, а теперь он мертв. Сегодня тебе бы исполнилось 25 лет. Давай отметим это вместе… Чувствую, как тело немеет, я оседаю на пол, а потом и вовсе ложусь на него. Голова кружится, все плывет. И я вновь вижу тебя. Ты же все время был рядом со мной, так почему ты так грустно улыбаешься? Ты хотел, чтобы я жил? Прости меня, такого дурака, но я уже сделал свой выбор. А знаешь... почему? Потому что… — Я… люблю тебя… Итачи. Слышу, как разбивается стекло на кухне, а затем карканье. Ворон… точно, такая величественная и красивая птица, и любит канарейку. Глупость… Закрываю глаза и ощущаю невесомый поцелуй, точно такой же, как тогда, когда ты поцеловал меня впервые. Это конец, но я не жалею об этом. Потому что мы снова вместе.