Батарейка.

      Мы сидим у камина в гостиной родного факультета.       Одна твоя рука лежит у меня на талии, другая блуждает по бедру.       Но мне невыносимо хочется сбросить ее оттуда, Рон. Ты не представляешь, насколько сильно я хочу это сделать.       Ты мне друг, Рон. И всегда был только им, наверно.       Почему-то вспоминается маггловская песенка, услышанная мною где-то в метро однажды.       Что-то про любовь и батарейку.       Да, Рон, боюсь, у нас села уже целая пачка батареек.       Но тебе этого не объяснишь, фонарик твоей любви ко мне горит все так же ярко.       А моя лампочка давно перегорела.       Я больше не чувствую крыльев за спиной при горячих поцелуях в нишах за гобеленами, я больше не чувствую ничего.       Думаю, если бы я привела тебе в пример нашей любви батарейку, ты бы предложил ее заменить, уверена.       Но батарейки закончились, Рон.       Их больше нет. Меня для тебя больше нет.       Но мы все еще друзья, не так ли?       Похоже, что нет.       Тогда…       Прощай?