Царица полей

Над полями встаёт бледное солнце, и пелена тумана вспыхивает матово-белым огнём. Душа этих мест пробуждается, податливо гнётся на ветру, ласкается к бурным порывам, сладко шелестит иссушенными листьями. Свет далёких городов не освещает погружённые в ночной мрак фермерские земли. Звуки чужой жизни теряются где-то на бесконечных дорогах, так и не достигая безмолвного края. Летом поля вспыхивают янтарным сиянием. Зима сюда не заходит, мнётся где-то на границе холода и мрака, но из года в год так и не решается коснуться своими мягкими пальцами острых колосьев, чёрствых дорог, зажатых в тиски осени домов. Сезон дождей размывает этот мир на туманные силуэты, невозможно отличить птицу от камня, утро от вечера, дикую розу от незабудки, кукурузные листья от чьих-то мокрых волос. Засуха рассыпает полевые цветы блёклым песком, разносит над хрупкими землями, небрежно уносит прочь, за чужие холмы, к чужим берегам, устилая пыльным ковром под ноги усталым странникам. Поля не любят незнакомцев, они защищают свою семью, оберегают своих почитателей, они несут себя в жертву своим заботливым хозяевам, своим верным рабам. Поля никого не отпускают. Бесконечность свободы, запертая в шуме ветра, укутанная в паутину забвения. Кому нужна свобода, если есть дом? Если есть дом. Преданные просторы найдут тебя в любом уголке внешнего мира, придавят тяжестью своих свинцовых небес, омоют твои сны своей холодной росой, расцветут гнилой раной в твоём ослабевшем без дома сердце. Это ведь не ты ступаешь по мягким полям, касаясь кончиками пальцев высоких порослей, это поля ступают по тебе, касаясь запертого где-то глубоко внутри желания остаться. Трепещущие от любого шороха соевые гущи пахнут пряностями. Забредя в них, можно почувствовать, как от порыва ветра огромное необъятное поле омывается единой волной. Пшеничные владения всегда сохраняют в себе частичку солнечного света, даже во мраке густой ночи без бледного диска луны, можно увидеть их едва уловимое свечение. Солод и хмель тут же рассыпаются жемчужинами на ладонях, стоит лишь окунуть руки в их мягкое ароматное нутро. Но Кукуруза — Царица полей, у неё золотое зерно, и листья остры как бритва.