Из тысячи голосов

Ночь медленно окутывает комнату. Гаснут фонари, гаснут светлые улыбки мимо проходящих людей. Гаснут и эти люди. В ночи становятся видны подожженные сигареты; люди уже не мельтешат и не путаются друг с другом. Часы пробивают полночь. Стук в дверь не кажется неожиданным. Дверь открывается; комнату заполняет едкий туман надежды. - Серх, - слышится шепот, отчетливо дошедший на балкон. Он пронизывает тело Серхио, он трогает его изнутри. Икер больше не нарушает тишину. Его дыхание слабо отдается в ушах Серхио. Этот безмолвный вечер обретает голос, когда Рамос наконец решается заговорить. - Я так скучал. И внезапно налетевший порыв ветра уносит с этой комнаты все: обиды, недопонимания, боль. Шум. Оставляет только одну фразу. Три слова, что говорит каждый каждому. Три слова, что так редко являются искренностью. Три слова. - Я люблю тебя. И это был бы самый теплый поцелуй. Поцелуй с привкусом эликсира нежности. Самый ласковый и самый мягкий. Самый сильный по своему влиянию. Самый долгожданный. И самый нужный. Был бы. Но время ожидания истекло. Обернувшись, Серхио видит лишь играющие с ветром занавески. С горечью вздыхая, он отправляется спать, убивая в сердце зародившуюся веру в любовь.

***

Непрерывный гул людей. Болельщиков, что ждут чуда. И тех, кто уверен, что уже не проиграл. Предвкушение победы. Предвкушение выхода на поле. Осознание своей необходимости, своей незаменимости. Приветствуя соперников, каждый думает о своем. О себе. О личном. И секундное прикосновение окажется ядом. Маленький город, что развернулся на Бернабеу, окутывает азарт игры. Минуты бегут слишком быстро. Шансы даются слишком редко. И с силой, данной ему от человека, в одиннадцати метрах стоявшего от него, он бьет. В самое сердце. А мяч улетает за пределы поля. Это не решающий удар. А игра продолжается, как продолжается жизнь.

***

И в этой игре будет еще не один удар. И она обязательно закончится поражением. Из чьих-то глаз польются ручьями слезы, из чьих-то объятий кто-то ускользнет, в чьи-то кто-то прильнет. Кто-то закричит от боли, кто-то молча уйдет с поля. Кого-то никто не увидит в раздевалке, кто-то закроется ото всех громкой музыкой, кто-то сделает попытку вернуть команде дух. И этот кто-то услышан не будет. Из тысячи голосов кто-то услышит родной тембр, после чего проследует за ним. Этот кто-то остановится на полпути, оставляя позади лишь плененный горечью воздух, в который необходимо будет окунуться снова. И нет выхода только тогда, когда ты сам не желаешь его искать. Но иногда этому миру плевать на твои желания.