Сигаретный дым.

Волосы спускались уже ниже талии, мягкие, послушные. Пахли яблоком, прямо как то, что было сейчас в Её руке. Зелёное, сочное, большое. Но когда смотришь на него после укуса, то виднеется кровь. Слабые дёсна. Хотя Она давно уже не ощущала запаха Сигаретного дыма, последствия всегда догоняют тебя, когда ты их не ждёшь. Сообщение пришло ещё месяц назад. 1 августа. Такое лаконичное и простое. Он мёртв. Умер от собственной глупости. Ей казалось, что это бред, Он не мог уйти, не мог исчезнуть, не мог прекратить всё столь мгновенно. И тогда Она не ощутила счастья. Она прошла через злобу, прошла через отчаяние и торг, но принятие нашло Её только у Его могилы. Кладбище казалось маленьким, Она нашла Его почти сразу, но крест перекрывали венки. Она знала, что там именно Он, чувствовала это всем своим существом. Это правда. Теперь этого не исправить. Почти сразу в тот день Она ушла. И вернулась с пачкой сигарет и одной чёрной розой. Раскурив, она вставила в землю сигарету, роза же легко затерялась среди всего великолепия цветных искусственных цветов. Вторую сигарету она скурила сама. Раздавила окурок на дорожке и ушла, выкидывая мокрые одноразовые платочки в ближайшую мусорку. Она сюда вернётся ещё не раз. Он был её адом, но только после Его смерти Она смогла назвать кого-то другом. Прощай, друг.