Кое-что никогда не меняется (рабочее)

Дергаюсь от резкого тычка в плечо. Очухиваюсь уже в боевой стойке. В мыслях четкий план атаки: горло, подсечка, перелом позвоночника... Медленно осознаю, что вероятных противников рядом нет, если за такого не считать Яна, затаившегося в дальнем углу кубрика. За окном темно. Недоуменно посмотрев на собственную, все еще занесенную для удара руку, чешу репу, не понимая, что это могло ему понадобиться от меня среди ночи. Затем все-таки продираю глаза. Блин, я всего час, как уснул, если верить инструметрону-хронометру. Ян в полумраке настороженно сверкает из своего угла глазами. - Чего не спится в ночь глухую? - интересуюсь. - Да так... психи всякие по соседству матом орут. Батарианским. Опа! Что-то новенькое. Только... - С чего это я псих? - Видел бы ты свою рожу, когда с кровати подрывался. Любой маньяк просто обделался бы. - Н-да... И что я там опять орал? - Что за шум? Драка? - объявившийся в дверях Билл настороженно осматривается. Судя по взгляду, явно ищет как минимум парочку трупов. - Драку ты уже пропустил. А сейчас идет воспитательная беседа. - На тему? - На тему ночных концертов. Так что там в программе? - снова поворачиваюсь к Яну. Пока тот собирается с мыслями, оживившийся Билл целиком просачивается в комнату. - Это тебе и я рассказать могу. Сначала, как обычно, мечты о повышении. Потом ты хотел урыть какого-то своего однофамильца. А гвоздь программы - истеричные вопли на вражеском, о том, что какой-то гребанный снайпер кого-то там убил. - Убивал, - поправляет Ян. - Там явно было не одно действие. Рука сама собой снова тянется к затылку. Нет, ну первые два закидона еще можно как-то объяснить... - А что ж ты его будить не пришел, если все слышал? - Ян подозрительно косится. - Смеешься? Он же псих. Прибил бы, даже не проснувшись. - Господа, вы явно преувеличиваете, - рассеянно отмазываюсь, пытаясь вспомнить собственный глюк. Азарт. Горячка боя. Враг загнан в угол. Еще удар... Ответ страшен. Гибель соратников, как карающая длань. Пули падают, словно капли воды. Равномерно. Неотвратимо. Три перерыва. Только три отсрочки, которые означают лишь гибель одного из тех, что пошли выкурить бестию с позиции. И страх, когда понимаешь, что у них не вышло. И облегчение, что эта пуля досталась не тебе. И омерзение за эту радость. И гнев при виде безнаказанно бежавших врагов. Бежавших на челноке с самым ненавистным символом... Альянс! Стараясь не подать вида, как меня тряхнуло, присаживаюсь на кровать. Нет, я согласен, что та стычка батарам еще долго сниться будет. Но чтобы мне их кошмарики транслировались... я не подписывался. Это что, такой привет от совести? - ...а он еще говорит, что не псих! Эй, Шеп! Ты что, завис, что ли? - У меня вообще-то имя есть, - отзываюсь, чтобы хоть что-то сказать. - Ну здрасте, приехали! Имя у него... Ты его сам-то хоть помнишь? - язвительно интересуется Билл. Ну да, по имени тут ко мне обращаться некому. Дружить желанием не горят. Разве что Ян, но тот больше молчит. - Джон Шепард. Войска Альянса. Парни, вы шли бы... по кроваткам. Обещаю больше не базлать. По крайней мере, сегодня. Ян шагает к двери, но Билл его останавливает. Утверждается верхом на стуле, обводит собрание мрачным взглядом. - Хочу воспользоваться случаем, - поясняет. - Раз уж все не спим. А то днем особо некогда... Словом, вам ничего здесь не кажется странным? Широкий жест, указывающий как минимум, казарму и пару километров прилегающей территории. Честно оглядываюсь, пытаясь увидеть что-нибудь странное. В смысле, еще что-нибудь. Кроме того, что удивляло с первого дня меня, даже не как попаданца, а просто как солдата. - Да вроде все как везде. Пол, потолок, стены с ушами. Билл намек пропускает и прет себе дальше: - Вот именно. Стены. Нахрена? - Что нахрена? - не понимает Ян. - Нахрена лишние стены в армейской казарме? Мы же каждый по своей норе сидим. А где боевое товарищество? Где чувство локтя? - Какое еще товарищество? - фыркаю. - Ты вот скажи, чему нас учат? - Воевать... - Нет, ты скажи, чему конкретно. Предметно. Билл смотрит, как на идиота. Но начинает перечислять: - Тактика засад. Подрывное дело. Рукопашный бой. Виды и типы вооружения, основы использования. Это что-то значит, или ты просто расписание забыл? - Ты забыл, - поправляю. - Еще "вражеские" языки, скрытное перемещение, психотренинги против допросов. А рукопашка у нас в стиле "один удар - один калека". С изучением уязвимых точек всех известных видов разумных. - И что это значит? - повторяет с нажимом. - Хочу знать твою версию, прежде, чем озвучивать собственные догадки. Падаю на кровать. Вздыхаю. - Мы одиночки, Билл. Нет никакого боевого братства. Есть два десятка людей, которых учат убивать. И применение нам - одиночные диверсии в тылах. Так что, если собирался героически воевать на фронте - ты не по адресу. Он криво ухмыляется. - Да я вообще воевать не собирался, да даже и служить. Просто слишком тут не похоже на картинки с агитплаката. Причем в некоторых случаях - в лучшую сторону не похоже, с этими же кубриками, например. - У меня два вопроса, - хмуро сообщает Ян. Обращается ко мне. - С чего ты взял, что мы диверсанты? И как ты попал в армию? - это уже Биллу. - Да уж не сам, - кривится тот. - Это только ты у нас доброволец, спортсмен и отличник боевой подготовки. Остальные в добровольно-принудительном, я выяснял. - Мендуар, - отвечаю я. - Очень похоже на то, что я там делал... Вы бы, действительно, рассосались по жилым помещениям. А то серж дозором ходит. Зайдет, орать будет. Возможно даже канально орать... Это эвфемизм такой по казарме ходит. По принципу "режиком заножит". Дверь открывается с пинка. Накаркал. - Вот вы где, - констатирует начальство. Оба гостя вскакивают. Почему я лежу? "Подъем" команды еще не было. Серж тихо хмыкает - привык уже к моим замашкам, даже на знание устава проверять не пытается. Нестыковки и лазейки в том документе я не хуже самого сержа находить умею. Опыт не пропьешь. - По комнатам брысь, - командует. - Шепард, как хозяин кубрика, назначаешься виновным. Готовься к запуску на орбиту. Вы двое. Еще раз поймаю - присоединитесь. Мля... Орбита - это несколько дней дневалить. То есть, спать часа по четыре в сутки, а остальное время - крутиться. Зато после такого ночные посиделки устраивать точно не захочется. Хитрый план сержа такой хитрый... Ну, может, хоть бухтеть во сне перестану. Это хорошо, что я до сих пор ничего сильно лишнего не сболтнул. День сурка набирает обороты: подъем, кач, умывалка. На завтрак перловка. Только не "шрапнель" монолитным куском, как на прошлой службе, а по всем правилам - россыпью, с подливом, мясом и даже какими-то овощами. Народ ропощет. Зажрались. С трудом подавляю желание подпнуть Билла, отчаянно тормозящего очередь у раздачи. Наконец, тот отваливает, нагло нахватав белого хлеба. Так же решительно гребу горку черного, и иду учить наива уму-разуму. - Ты нафига эту гадость трескаешь? - задает ожидаемый вопрос, когда приземляюсь рядом. - Да как тебе сказать... - изображаю сомнения. - Не задумывался, почему я на каче не сдыхаю? - А при чем тут? - кивает на хлебобулочное. - Был бы он не нужен, так и не давали бы. Во взгляде Билла большими буквами "да ты гонишь!" Продолжаю ликбез. - Не знаю только, зачем я сегодня его столько схватил. Не спать в наряде все равно не поможет. Подсечка удалась. Билл твердой рукой проводит обмен пятьдесят на пятьдесят, вкусного на полезное. Ян по соседству тихо ухмыляется в ложку - ему я это представление уже показывал, в самом начале знакомства. Он, кстати, не жалуется, даже до сих пор методом пользуется. Совсем народ здесь реальность потерял, привыкли к химическим добавкам, элементарного не знают. Ладно Билл, дитя урбанизации, но Ян-то спортсмен, и о таких вещах был не в курсе... Недоуменно оборачиваюсь на неожиданную тишину, сменившую стук ложек. И присоединяюсь к музею восковых фигур, увидев, с кем серж беседу ведет. Непонятно только, почему остальные так же вылупились - я-то этого типа хоть знаю... заочно. Мозг медленно скрипит, пытаясь справиться с несоответствием формы Альянса на госте и ее содержания. Какой-то придурок истерически вопит "смирно". Во время обеда, ага. Но все, как ни странно, подрываются. Ян яростно пинается "вставай, мол, что сидишь?" Ладно, лемминги никогда не ошибаются... Гость машет толпе садиться - ну, хоть он устав знает. - Вы чего вскочили-то? - шиплю, усевшись на место. - В толчке тоже смирно встанете, если он придет? - Если именно он, встану, - без колебаний выдает Ян. - Он батаров положил больше, чем ты их видел, - поясняет Билл. - Знаменитость. - А кроганов он голыми руками не рвал? - уточняю. Вижу оскорбленный взгляд Яна и быстро поясняю. - Я бы не удивился. Раз уж он такой крутой. - Не то слово, - вздыхает слегка оттаявший друг. - Про кроганов не знаю. Я бы тоже не удивился. Невольно снова оглядываюсь. Глюк рассасываться не спешит. И даже развод проводит все тот же, никуда не девшийся, глюк. Пока он идет вдоль строя, принимая салюты, думаю только о том, как бы не промахнуться при воинском приветствии. А то ведь вместо принятого здесь "руку ко лбу ребром" я в таком состоянии вполне могу учудить "руку к лицу ладонью"... - Курсант Джон Шепард, сэр! Обошлось. Рефлексы серж вбивает крепко, особо непонятливым - в буквальном смысле. Показательный урок рукопашки, вот самое страшное наше наказание. Жутко представить, что будет, если и у нового начальства такие методы. Начальство тем временем, встав перед строем, заводит приветственную речь. И вот на словах "ваш инструктор по..." и длинном списке предметов, я окончательно выпадаю в осадок. Мир катится черт-те-куда. Мендуар и Элизиум отдали батарам? Прессли выдвинули в капитаны? Ладно, фигня. Привык уже. Спаситель, тоже мне, галактики масс-винтовку в первый раз полтора месяца назад увидел? Ничего, прорвемся. Тем более - учат на совесть. А вот учит его, то бишь меня, теперь настоящая легенда, по словам Яна. Герой Альянса. Офицер с безупречным послужным списком. Ага, "Андерсон"... Размечтался! Кай, зубную его смертельную щетку, Ленг!