Пролог
27 августа 2016 г. в 21:47
На улице темно. Ночь. Все спят. Только одна девушка не спит, сидя под пледом на кресле у окна. В руках она грела телефон, где находился диалог с одним человеком. Три года она пыталась что-то сделать с этим греющим и одновременно убивающим чувством внутри, но все напрасно: чувство не проходило, а отношения с этим человеком не сдвинулись с мертвой точки, скорее наоборот – замерли. Она периодически с ним общалась. И в данный момент, это был тот самый период. На протяжении месяца она переписывалась с ним на разные темы, но сказать, что он охотно отвечал нельзя, но и наоборот – тоже. И вот, позадовав очередные вопросы и пообсуждав некоторые темы, она дрожащими руками набирала текст. Буковка за буковкой складывались в самый заветный для нее вопрос:
-Может быть, мы встретимся?
0.29ч.
Ответа не последовало, но сообщение было прочитано.
Ее веки предательски тяжелели, а он так и не отвечал. Наконец, царство Морфея захватило сознание девушки.
Сквозь толщу темной пелены послышался знакомый звук. Медленно, но до мозга дошло: «он ответил». Резко распахнув глаза, и с болью из-за этого она с волнением открыла их диалог… Мгновенно глаза защипало… Жутко хотелось кричать, но что-то в горле не давало это сделать…
Она прочитала последние сообщения:
-Может быть, мы с тобой встретимся?
0.29ч.
-Не думаю, что это хорошая идея.
1.45ч.