Раны от шипов розы

С чем можно сравнить любовь? Это мерзкое, всепоглощающее чувство, но такое светлое и теплое… Знакомые мурашки, осыпающие спину и руки, мешаются с растекающимся сладким и липким бальзамом при виде Ее. Вот ты проходишь мимо Нее, вдыхаешь тонкий аромат меда, исходящий от пушистых волос цвета свежего черного кофе, и изнываешь от непреодолимого желания зарыться в них, утопая в мягких шелковистых девичьих кудрях каштановой волны. А главное, что ничего не можешь поделать с собой. Может и не надо? Может все оставить так, как есть? Это ошибка. Ложный путь. Неверное решение. Называйте, как хотите. Пытаешься улыбнуться, а не можешь. Потому что разучился. Или никогда не умел искренне улыбаться? В ответ на твою скромную попытку, окончившуюся лишь мерзкой характерной малфоевской улыбкой, Она лишь посылает злобный взгляд, полный презрения и ненависти к тебе. И никакие деньги и статус, которыми непонятно зачем так гордится и дорожит отец, не помогут изменить все. Да что там все? Хоть что-то. Хоть самую малость. Они не помогут. Ничто не поможет. Ни слава, ни уважение. Мир бесполезен. И зачем его придумали? Какой урод это сделал? Все садисты по сравнению с ним — ничто. Кажется, что остаются лишь ненависть к себе и желание сдохнуть. Как последний маггл. Тупой, мерзкой и глупой смертью животного. Говорят, что быть любимым — не главное, а любить самому гораздо важнее. Ложь. Наглая и мерзкая. Настолько неправдоподобно, что в эту сказочку может поверить лишь полный идиот или маленький ребенок. Но не он. Что ты испытываешь от симпатии? От той, что не взаимна? Боль. Страдание. Раздражение. Пустоту. Пусть за тобой и вьются хвостиком лучшие девчонки Хогвартса, а тебе нужна лишь она. Ходячее недоразумение для всех, но самая прекрасная девушка на свете для тебя. Уже неосознанно отодвигаешь в сторону так любимых ранее блондинок и брюнеток и выбираешь невысоких шатенок со скромными формами. Но все не то. Слишком доступно, слишком пошло. И неинтересно. Кажется, какой-то маггловский писатель говорил, что любовь также прекрасна как роза. Только тут надо уточнить кое-что. Да, любовь прекрасна, но также колюча. Ты гладишь подушечками пальцев алые нежные лепестки, упиваешься ароматом, но лишь одно неверное движение, рука срывается и натыкается на шипы. А дальше боль. Считается, что все шрамы со временем затягиваются. А эти нет. Бывает еще по-другому. Когда твоя рука идет от корня, проходит через шипы, ей тяжело. Больно. Текут слезы и кровь. Зато потом наступает блаженство. Раскрывается бутон и раны затягиваются. Все забывается. И этих шрамов потом не будет. Остается лишь Она. И ты. Нет, правильнее будет сказать «мы». Кажется, что все будет. А нихера. Ничего не будет. Мать говорила, что главное — найти покой в своей душе, все остальное само найдет тебя. Простите, какой нахер покой? А внутри все разрывает, море бушует, а призрачная пелена закрывает глаза и почти лишает зрения. А вместе с ним и здравого смысла. Уже кажется, что ничто не идеально. Кроме нее. Тупая боль разрывает затылок, а тело разрывается на мелкие кусочки. Покрывается ранами. Ранами от шипов розы.