Без одной буквы

Жил когда-то давно на свете старичок, что продавал бабочек. «Странная работа», — скажет любой. Да только не простых бабочек он продавал, а тех, что трепещут в животе. Да-да, тех, которые поселяются внутри человека, когда он влюблён. Был у старичка красный велосипед, возивший его повсюду, да зелёный рюкзак, где бабочки жили. Одет старичок всегда был одинаково: на голове чёрный цилиндр, на руках белые перчатки, поверх оранжевой рубашки чёрный фрак, в петлице которого фиолетовая астра, на ногах потёртые серые брюки и коричневые ботинки, правый, надо сказать, с вечно раскрытой пастью. Старичок совершенно не богат — влюблённость нынче товар не ходовой, оттого и обувь его не чинена. Но старичок никогда не унывал. Он верил, что влюблённость всё так же нужна. Оттого его дырявые ботинки бодро крутили педали велосипеда, и люди получали своих бабочек. Пусть порой и не тогда, когда надо. А старичок, казалось, был уже настолько стар, что костлявая с косой должна бы его преследовать. Но он был бодр и на тот свет не собирался вовсе. Всякий, кто хоть раз встречал его, был убеждён, что это последняя доставка бабочек. Но старичок вновь продолжал свой путь. Звали того старичка Хронос. Оттого и Костлявая его не трогала, оттого никто иной, как он, развозил бабочек.