Она

Резкий порыв ветра широко распахивает прикрытое окно, гасит свечу, но золотой лик не пропадает в темноте. Кажется, что он горит каким-то странным внутренним светом. Как завороженная смотрит она в его глаза, но не выдерживает и опускает взгляд. – Не плачь, – шепчет голос. Или это ветер шелестит? – Я не плачу, – слова чужого языка привычно слетают с её губ. – Спасибо тебе, милая. – За что? – удивляется она, рассматривая свои сложенные на коленях руки. – Ты дала мне силы освободиться, – слова осенними листьями слетают с его губ и уносятся в лунную ночь. – Теперь ты уйдёшь? – боль одиночества слышна в её голосе. – Идём со мной? – то ли спрашивает, то ли зовёт он. Она поднимает голову и смотрит на картину, но там нет портрета. В страхе оборачивается и вздыхает с облегчением. Он сидит на столе, залитый призрачным лунным светом, и протягивает ей руку. – Идёшь? – его голос как шелест ветра. Она тянется к нему, и неожиданно крепкие и тёплые пальцы бережно сжимают её ладонь. *** Когда наступило утро, солнце осветило мрачноватую комнату и девушку, лежащую возле картины в странной, неестественной позе. Картина явно была незакончена. На ней был осенний солнечный пейзаж под пронзительно-синим небом и большое белое пятно – силуэт портрета. Видимо, художница так и не успела его нарисовать…