Я принц. Принц-потрошитель...

Крики, мольба о пощаде. Какие вы все наивные! Весело бегу по коридору, ища очередную свою жертву. Одежда насквозь пропитана чужой кровью. Полосатая водолазка прилипает к моему телу, чувствую легкий холодок, по спине пробегают мурашки. Это бодрит и веселит еще больше. Да, мне весело! Мне еще никогда не было так весело! Не знаю, почему со мной это происходит. Стены заляпаны свежей кровью. Мне жутко нравится ее цвет, ее запах, я просто схожу от него с ума! Поворачиваю направо. Комната брата открыта. Медленно захожу. Никого. Его нет. Или же... -Ши-ши-ши, браатик! Где ты? Я хочу поиграть с тобой... Да, я слышу. Я слышу твое учащенное, судорожное дыхание. Подбегаю к шкафу и резко открываю его. Ты сидишь, прижавшись к задней стенке. Ты боишься. Я чувствую, как страх переполняет тебя. -Нашеееел! Ши-ши-ши... Тебя переполняет ужас. Но тебе некуда бежать. Ты, словно мышонок, загнанный кошкой в мышеловку. Как же ты жалок. Даже немного жаль тебя. Было бы жаль, если бы ты не бесил меня. Ты все же находишь в себе щепотку храбрости и, достав свой стилет, швыряешь его в меня. Я не успеваю полностью уклониться, и он, срезав край моей челки, режет веко. Больно. -Я тебя ненавижу! Глубоко вонзаю свой стилет тебе в грудь. Ты кричишь от боли. Глупый, так ведь только хуже. Вытаскиваю тебя из шкафа и, вытащив стилет, медленно провожу им по твоему телу, оставляя глубокий порезы. Твоя челка разметалась по сторонам. Я вижу. Я вижу твою боль по глазам, вижу непонимание и ужас. Ты пытаешься что-то сказать. -Бель...фегор... По...почему... Почему? Я и сам не знаю ответа. Я лишь широко улыбаюсь, продолжая резать твое тело. -Не знаю. Я просто тебя ненавижу, ты меня бесишь! ВЫ ВСЕ БЕСИТЕ МЕНЯ! Я ВАС НЕНАВИЖУ!!! Ты закрываешь глаза и делаешь последний вдох, наполненный хрипом. Я всегда был лучше тебя! Чувствую, как что-то жидкое катится по моей щеке. Дотрагиваюсь пальцами. Это кровь. Моя кровь. Облизнув пальцы, что-то словно ударяет мне в голову. Я смеюсь. Смеюсь, как никогда раньше. Мне весело, мне хорошо. Выбегаю из комнаты и бегу дальше, кромсая прислугу, которая попадается мне на пути. И снова крики, снова стоны. Они ласкают мой слух. Чувствую себя сумасшедшим, но это не пугает, наоборот, придает сил. Вбегаю в комнату родителей. Их нет. Ах да, они ведь на какой-то встрече. Ничего, я встречу их. Сижу в холле. Кровь на одежде уже высохла. Уже нет того приятного, липкого чувства. Лишь маленькие капли стекают по щеке. Уже не больно. По крайней мере эта боль лишь ласкает душу. Слышатся шаги. Вот и вы. Дверь открывается. Входит отец. Терпеть тебя не могу, ты всегда уделял Рассиэлю больше внимания. Этому выскочке. Следом входит мать. Шлюха. Знаю ведь, что изменяешь у отца за спиной, а тот не замечает. Наивный. Радостно подбегаю с распростертыми руками. Вы же стоите и замерев, шокировано смотрите на меня. -Бель... Что случилось? Где Рассиэль? Почему ты весь...в крови... Обнимаю вас, встав по серединке. -Это секрет, обещаете, что никому не расскажете? Заставляю обоих наклониться. Вы не знаете, что ответить. На ваших лицах шок. Послушно нагибаетесь, подставляя свои шеи. Вот же тупицы! С размаху провожу по ним стилетами, зажатыми в обоих руках. -Ши-ши-ши, мамочка, тебе идет красный цвет! Мать замертво падает на каменный пол, утопая в собственной луже крови. Папа, тебе повезло. Все еще пытаешься дышать. Ши-ши-ши. Как глупо. Ты смотришь на меня полным ненавистью взглядом. -Будь ты проклят... Кинул два стилета в грудную клетку. Захлебываешься собственной кровью. Прости, не дал тебе договорить. Радостно выбегаю в сад. Направляюсь к любимой маковой полянке. Мне всегда она нравилась. Такая яркая, красная. Словно свежая кровь. Я еще никогда так не смеялся. Так открыто, заливисто. Мне хорошо, я счастлив! Кружусь среди этих замечательных цветов. Я снова в чужой крови. Это так приятно. Никогда бы не подумал, что это так приятно! Падаю в яркие цветы и замираю. Слышу, как бьется мое сердце. А веко пульсирует. Чертов брат... Теперь придется прятать глаза... Ветер колышет красные бутоны. Лепестки касаются лица. Щекотно. Улыбаюсь, смотря в голубое небо. Такое светлое, чистое, без единого облачка. Прям как моя совесть. Снова смеюсь. Я принц. Принц Бельфегор. Единственный в своем роде. Теперь я могу стать королем. Но я не хочу. Это скучно. Убивать. Разрезать на куски. Потрошить. Вот мое истинное счастье. Я принц. Принц-потрошитель...