Дневник

Приветствую,дневник.Я все еще в этом странном бункере,но в этот раз я зашел немного дальше,чем планировал.Я зашел в какой-то дальний отсек,и увидел там красно-бурые человеческие следы.Кровь?Быть не может,я тут один.Наверное один...Пошел по следу.Вскоре увидел мужчину лет сорока пяти,судя по седоватым волосам.Черты лица разглядеть не могу,очки,похожие на сварочные,и повязка на лице мешают.Мертв,похоже.Подхожу к нему,и тянусь уже к карманам военной куртки (может быть,у него запасы есть?),как седой хватает меня за руку,свободной рукой держа нож и целясь мне в горло.Я уже глаза закрыл,но он слабнет,мешком падая обратно к стене. -Ты не из этих...наемников?...-Тихим,едва слышимым голосом,хрипло спрашивает он.Ну точно старик по голосу. -Нет.Я только пытаюсь выжить.-Тоже хрипло отвечаю,не привыкший разговаривать вслух. -А….- хочет спросить он,но замолкает,-Ладно,поверю тебе.Помоги.-Просит он,пытаясь встать.Думаю,может его уговорить его пойти со мной?Больше людей - значит,больше поисков,и значит - больше припасов.Так думая с минуту,помогаю ему. Сейчас вечер,мы перебрались в другую часть бункера,там меньше продувает.Лежим оба у костра.Я спать не собираюсь,вдруг всадит нож в горло,пока я сплю,и заберет все припасы?Я не могу этого допустить,я обещал выжить.Он спросил,как меня зовут,и какого я пола.Имя не хочу называть,оно не нужно,а пол...Нахал.Он говорит,чтобы я называл его Сталкером.Решил обойтись без имен,как и я.Ну,так даже лучше.Я попросил называть себя Автор.Приятно звучит,напоминает Светлые Времена. ...Как я сказал,я не буду спать,что я и делаю.Времени тут нет давным-давно нет.Определяю по цвету неба.Оно темно-синее,подернутое белой ядерной пленкой.Значит,часа два или три ночи.Сталкер спит,или притворяется,что спит.На всякий случай,придвигаю сумку с запасами себе под бок.Надо охранять,поэтому прощаюсь,дневник.