Just not yours.

- Повтори. - и пустой стакан подвинулся к краю барной стойки. Какой это по счету стакан виски? Шестой? Седьмой? Это как всегда не имеет разницы. У него есть деньги, время, и нескончаемое желание утопить всю свою никчемную жизнь в обжигающей, высокоградусной жидкости. Кто бы мог подумать, звезда рок сцены, самый знаменитый андрогин девяностых и, казалось бы, счастливый отец, теперь стал просто второсортным, с позволения сказать, пьяницей, только носящим все то же громкое, провокационное имя – Брайан Молко. А все почему? А потому что упустил. Упустил все. Упустил его. Глупый, глупый Брайан, ты никогда не ценил его так, как это следовало бы делать. Чье плечо было рядом всегда? Кто постоянно терпел твои наглые выходки? Кто не спал ночами, совершенствуя очередную сольную партию бас гитары, которая и так была идеальна, только чтобы угодить тебе? В конце концов, это он, каждый раз, в любое время суток, срывал все свои планы только ради того, что бы доставить твое пьяное тело домой. Больше не будет так, как было раньше, в девяностых и нулевых. Он не ворвется в бар с обезумевшими от страха глазами, получив твое сообщение с текстом, разобрать который может только он, потому что пальцы слушаются не тебя, а выпитый алкоголь, ведь он привык. Он больше не обхватит тебя за талию, не закинет твою руку себе на плечо и с мягкой злобой в голосе не отругает тебя за то, что ты в очередной раз выпил слишком много. Он больше не доведет тебя до дверей твоего номера в гостинице, не уложит тебя на мягкую кровать, и не останется с тобой на ночь, просто потому, что ночью тебе может стать плохо и он должен будет тебе помочь. Да, именно должен. Для него было чувством долга заботиться о тебе. Ведь ты, как маленький ребенок, который не может сам справиться со своими, казалось бы, детскими проблемами. Ты упустил все, Брайан. Потерял смысл жить. Он теперь счастлив. У него есть сын и муж, который может дать ему все то, чего не мог ты. Любовь, поддержку, понимание. Он ценит его. А ты? Что мог дать ему ты? Вечные истерики, упреки, ты создавал ему одни проблемы, Бри. Что, думаешь, поцеловал несколько раз посреди выступления в порыве адреналина, несколько раз показательно упал перед ним на колени, написал пару слезливых песен с намеками на извинения, и все? Задача успешного претендента на его сердце выполнена? Нет Бри, он не такой поверхностный и односторонний, как ты думаешь. Он ранимый, скрытный, застенчивый, добрый. Он, черт возьми, до сих пор хранит тот чертов обрывок бумаги, на котором ты впервые оставил ему свой номер телефона! Он, блять, назвал своего сына в честь вашей песни! Твою мать, Молко, неужели ты не видел, как он любил тебя? Но в этом и вся суть: НЕ видел, любИЛ. Но он больше не хотел. Он хотел забыть тебя. И у него это получилось. А у тебя нет. Странно Бри, ты же как никто другой должен знать, что творится у него в душе, лучше всех должен читать каждую еле заметную ужимку на его лице. Вы же проводили вместе 365 дней из 365 возможных, на протяжении 17 лет. Но ты так и не выучил его. Зато он выучил тебя. Он знал, что его ждет, если он свяжет с тобой свою жизнь. Он знал все, до последней детали. Он бы сломался. Сломался не только эмоционально, но и физически. Ведь ты – энергетический вампир: высасываешь все эмоции, без остатка, не отдавая ничего взамен. Поэтому и хотел забыть. И у него почти получилось. И теперь, спустя столько лет ты снова сидишь и напиваешься, в надеже на то, что буквально через считанные минуты в дверном проеме бара появится высокий, худощавый брюнет, пробежится глазами по залу, увидит тебя, подойдет и окутает заботой, идущей от самого сердца, самой искренней заботой, которую ты когда - либо получал. Берешь телефон в руки: ты ненавидишь технику, но всегда носишь с собой в надежде услышать в трубке его голос. В глазах рябит, пальцы хаотично вводят пароль. С третьей попытки тебе удается разблокировать телефон. Успех. Хватаешь со стола стакан, залпом выпиваешь жгучую жидкость, морщишься. Открываешь телефонную книгу, а в ней всего три контакта: Коди, Хелена и Он. Нажимаешь на последний, функция «отправить сообщение» Пальцы медленно начинают вводить текст. Спустя минуту, на экране красуется надпись. Наверное, самое искреннее и сложное, что ты когда – либо писал. Но тебе это нужно. Ты хочешь этого. Хватаешь ртом как будто бы последний глоток воздуха в своей жизни. Большой палец нажимает кнопку «отправить». Спустя мгновение веки тяжелеют, дыхание замедляется и ты проваливаешься в пустоту, положив руки и голову на барную стойку. Спи. Завтра утром ты проснешься на своей кровати, накрытый теплым одеялом. В голове будет пустовать абсолютная тишина, изредка нарушаемая перезвонами давящей боли. Рука медленно опустится в карман и вытащит оттуда мобильный телефон, как бы ища ответы. И найдет. Ты разблокируешь телефон и сразу все поймешь. Откинешь его в сторону, сорвешься с места с застывшими слезами на глазах, не смотря на адскую головную боль наспех зашнуруешь ботинки и пулей выбежишь из квартиры. Куда? Куда нибудь подальше. Подальше от своей боли. А телефон так и останется лежать в углу, на экране которого большими буквами будет светиться самая огромная ошибка всей твоей жизни. - Я люблю тебя, Стефан Олсдал. Прости меня. - Надеюсь, это будет последний раз, когда я тебя увижу, Брайан Молко.