Молитвы

Снова волосы по плечам распускаешь одним движеньем, прикрывая тот свет очам чуть расплывчатым отражением. Огонек тихо жжет свечу, капли воска по ней стекают; и, наверное, ввечеру твои мысли все исчезают. Ты садишься, берешь платок, вяжешь на голову скорее и малюсенький образок ставишь ты от себя левее. Снова встанешь на пол; дрожишь. Руки сложишь в своей молитве. И ты шепчешь: внутри кричишь, будто лезвие острой бритвы заскользит по твоим плечам. Но ведь это всего лишь косы. Ты молилась по вечерам, и с тобой приходила осень. Я запомнил тебя такой: стройный стан твой в ночнушке белой, волос снова лежит косой. И твой взгляд - все такой же смелый. Я запомнил тебя в любви, я запомнил тебя невинной... Боже, как я тебя любил! Боже, был я готов погибнуть... Но теперь изменилось все. Ты наденешь пальто из шерсти, и твой взгляд беспрестанно бьет очарованной жаждой мести. Ты обстригла свою косу: волос твой едва плеч касался. "Что ж, наверное, я пойду..." - я сказал и один остался. Где же снова моя зима? Где твой образ, твои молитвы? Где твой взгляд, что острее бритвы, режет, крошит опять меня? Где твой голос, прекрасный, звонкий, чуть невинней, чем у ребенка? Поцелуи, твои объятия? Мне остались твои проклятья. Ты была моим зимним счастьем. Я люблю тебя, моя ...