Прощальное письмо...

Как же все-таки больно терять любимых людей. Осознавать, что все закончилось и все, что так долго и кропотливо выстраивалось вами, просто рушится в одно мгновение, как карточный домик. Рушится быстро, эффектно, причиняя невыносимую боль где-то слева в груди. А всегда причиной расставания становятся такие простые и такие горькие слова правды. Слова подобно идеально заточенному лезвию, безжалостно ранящие наши чувства, забираясь в самое сердце и оставляя огромный рубец, который будет постоянным напоминанием о человеке, причинившему вам боль. Но она больше не позволит причинять себе боль. Никогда и никому. Молодая девушка, лет двадцати, с огромными голубыми глазами сидела в удобном кресле, укутавшись в теплый, приятный на ощупь светло-бежевый плед. В тонких ручонках, с неимоверно красивыми и тонкими пальчиками, она держала листок белой плотной бумаги и ручку. Ее темно-каштановые волосы, небрежно собраны в хвост на затылке, ее чуть пухлые приоткрытые губы и тонкая, изящная шея окунались в тусклый свет от камина, в котором так приятно, лаская слух, потрескивали дрова. Отпив горячего, ароматного напитка она взяла ручку и начала медленно, но уверенно выводить ровным, красивым почерком сначала буквы, затем слова и предложения. Было уже около семи, когда молодой человек переступил порог маленькой квартиры. Мужчина стал у зеркала и, взглянув на себя тяжело выдохнул. Коротко стриженые волосы, цвета темного шоколада, не очень широкий лоб и глаза цвета морской волны, все это дополнял аккуратный прямой нос и губы, которые окутывала легкая щетина. Сняв кроссовки и поставив чайник, брюнет прошел в гостиную. Сняв футболку, он устало сел на диван и включил телевизор, пару раз окинув взглядом комнату. Маленькая комната в светлых тонах, посреди которой стоит небольшой диван и телевизор, пару книжных шкафов и два кресла. На стенах много фотографий из жизни хозяина. Все это придавало уют этой полуосвещенной комнате. На кухне послышался свист чайника, но не успел парень встать, как в дверь позвонили. Он выругался про себя и, отставив чайник с плиты пошел, открывать дверь. На пороге стоял почтальон. Высокий мужчина с густыми усами и маленькими глазами сурово сверлил его взглядом. — Вам личное письмо. — Протянул конверт. Забрав письмо, Максим закрыл дверь и пошел на кухню. Сделав себе кофе, парень сел на диван, открывая письмо. Уже от первых строк у него заколотило сердце, задрожали руки. Отпив крепкий напиток, он продолжил читать строку за строкой. «Привет, милый. Пишу тебе последний раз….Знаешь, а я не виню тебя ни в чем, сама виновата в том, что ты ушел. Да, ты сделал мне больно, но я сильнее чем, кажется. Я переборола себя, свою боль, свои эмоции. Я прощаю тебя. Сейчас, выводя эти строки, я улыбаюсь. Много чего произошло между нами за эти пять лет, что мы вместе, но самые яркие моменты останутся в моей памяти навсегда. Я видела вас вчера.… Надеюсь, она сделает то, что не смогла сделать я. Сделать тебя счастливым. В тот день я хотела сказать тебе очень важную новость, но не успела, поэтому говорю сейчас. У на… у меня будет ребенок. Ну, это уже не важно, я уезжаю, так что будь счастлив, хоть и без меня. С любовью, Вика» Сердце неприятно защемило, кольнуло чувством вины. Только сейчас, прочитав это, он понял, что потерял ее навсегда. Быстро найдя телефон, он по памяти набрал ее номер. На том конце провода долго не брали трубку, но после пятого гудка все же гудки прекратились. — Вик, послушай, я…я люблю тебя! — дрожащим голосом проговорил мужской голос. — Извините, вы ошиблись номером, — ответил тихий родной голос, который показался ему таким холодным и чужим — прощайте. Монотонные гудки противно резали слух. Он ее потерял. Потерял окончательно. Слишком поздно понял, какую он тогда ошибку сделал, уйдя от нее.