Лью

Ветер холодный сегодня слишком, ветки сплетает почти клубком. Боже, какой ты еще мальчишка, демон-боец Таолуо Конг. Это как шахматы, только круче - жестче, серьезней и злей борьба. Может, я смог бы устроить лучше, есть то, что есть, такова судьба. Мне посильней, чем тебе, досталось, Руйли - хреновей, чем нам двоим. Персики сгнили, пришла усталость, выжгли Шанхай - до сих пор горим. Что ж, нам обоим от правды тошно, но от нее не спасет най-кунг. Я ненавижу тебя за то, что ты еще жив, Таолуо Конг, я понимаю – бессильна злоба, месть бесполезна, порочен круг. Значит, себя ненавидим оба, здесь мы похожи, заклятый друг. Тот побеждает, чьи чувства ярче, тот, кто уверен, что прав, сильней. Я подарил себя Руйли, значит, ты очень скоро простишься с ней. Ты еще держишься? Глупость это. Смерти желаешь - давай, иди. Каждый мой вдох отдается где-то за имплантатами на груди. Знак нехороший, но вряд ли – важный, эта синтетика не болит. Нам за себя не бывает страшно, и согласись, что не нам молитв сети плести, обращаясь в воздух, наши клинки – самый лучший суд. Пляшет во дао, но слишком поздно, нынче эмоции не спасут. Вместе войдем на алтарь. Пылает меч твой душою в шести местах, пусть облака и туман скрывают всё пеленой на моих глазах. Я поддаюсь, отдаюсь во дао, я постигаю последний дзен… Меч на ветру мне свистит: ни хао. Твой колокольчик поет: дзай-дзень. 1.01.2013.